LOS CAMINOS CIRCULARES

UNA TARDE CUALQUIERA (BODEGÓN)

2012-02-14T23:08:00.001+01:00

El bodegón es sencillo,
un cenicero atestado de colillas,
una taza
con un resto de té,
ya frío,
el mando del televisor
junto al teléfono
y la esquina naranja
de la manta
que me cubre las piernas.

La mesa es el testigo mudo
de que esta ha sido
una tarde cualquiera.

PROPÓSITOS DE AÑO NUEVO.

2012-02-08T11:08:00.002+01:00

Ahí afuera debe estar atardeciendo
pero en el cielo pelean "La tempestad" de Turner
con "El gran dragón rojo" de Blake
y en su lucha no me dejan cerciorarme.
Está a punto de explotarme la cabeza.
Tengo un humor de perros,estoy muy triste.
Sobre la mesilla el quinto té del dia
y unas galletas integrales,
hace ya unas semanas que sustituyen
al tabaco y al alcohol,
vuelvo a mirar tras la ventana
y pienso que mejor hubiese sido
haber esperado a que fuese primavera

PALABRAS ROBADAS. ENTREGA 42. JORGE M. MOLINERO. AMPLIA VICTORIA DE LOS TRASEROS.

2012-01-31T21:11:00.000+01:00

"Esta vez me metí en un café; conseguí una mesa junto a la ventana. En un lapso de una hora y cuarto, pasaron exactamente treinta y cinco mujeres de interés. Para entretenerme hice una estadística sobre que me gustaba más de cada una de ellas. Lo apunté en la servilleta de papel. Este es el resultado. De dos, me gustó la cara; de cuatro, el pelo; de seis, el busto; de ocho, las piernas; de quince, el trasero. Amplia victoria de los traseros."
M. Benedetti

Me encantó La Tregua, durante muchos años fue mi libro favorito, lo habré regalado unas veinte veces; prestado, unas cincuenta. Recuerdo que cuando leí esa frase, me puse a hacer exactamente lo mismo; el resultado, en cambio fue diferente, tuve que arrugar rapidamente la servilleta cuando entró en el café la chica con la que por aquel entonces quería tener " una amplia victoría".
Partiendo de aquí he de decir que soy bastante sectario hablando de Molinero, ya me tenía ganado con el título y terminó de hacerme de su bando con su dedicatoria, el muy cabrón decía que me había robado un verso... ¡¡¡Uno!!!, ¡¡¡Los cojones!!! en su "amplia victoria" me ha robado cientos de versos que siempre he querido escribir, poemas enteros de los que me apoderaría alevosamente.
En estos "traseros" Molinero transita los mismos desiertos que ya atravesó con sus "Versos en el desierto"(Bohodón Ediciones. 2009) pero ahora los ha desprovisto de las ropas, son unos poemas desnudos, unos versos crudos y no solo aparecen traseros, estos poemas están llenos de pechos redondos, de piernas largas, de melenas rizadas y de rostros de belleza imperfecta. Muy mundanos, en el sentido más elogioso del termino, donde cada lector se puede ver representado, esos versos que ha todos nos han pasado pero no todos los vemos como versos, amplias victorias, pequeñas derrotas, dignos empates, "de el amor, las mujeres y la vida" (volviendo a parafrasear a Benedetti). En los poemas de Jorge, se folla, se come, se ve el futbol, se viaja, se escucha a Extremoduro, se fuma, se caga, se toman cafes frappés, se lee a Iribarren, se tararea el Angie de los Rollings y se puede ir tras "El último urugallo"; en definitiva, en estos poemas se hacen las cosas que todos hacemos, lo que nos hace a todos habitantes del mismo mundo, y es que el mundo en el que vive Jorge, es el mismo en el que vivo yo, el mismo en el que vives tu, el mismo en el que viven Cristiano Ronaldo, Leonard Cohen, Mandela, Paris Hilton o sus vecinos. Me gusta saber que habito ese mundo y me gusta que Molinero me lo recuerde con sus versos.
Pero la belleza de estos traseros, no termina aquí, para mayor gloría de los versos y para que el realismo termine de explotarnos en los ojos , en este libro además nos poedemos encontrar con las más que acertadas ilustraciones de Óscar R. Cardeñosa, que con su blanco y negro y sus pixels acompaña cada uno de los poemas de este libro, hasta tal punto que tal vez pudiera ser al revés que fuesen los versos los que acompañaran las imágenes de Cardeñosa.
Juntos han conseguido una obra redonda, un gran libro de poemas y un buen catálogo de ilustraciones, han conformado una gran pareja de pucelanos, que será recordada por su talento al lado de los Eusebio Sacristán y Goyo Fonseca, y si no me creeis,al tiempo.

Sin más, os dejo un par de poemas de los que más he releido desde que me llegó a las manos "Amplia victoria de los traseros."

ME VINO A LA MEMORIA

Me vino a la memoria

Tenía apenas dos años
Una enfermera me vestía
Hospital de la Paz

Mi madre
tras el cristal con ojeras
Su risa de flor digital encubriendo
cicatrices/ destierros/ miedos

Venía a salvarme

Eso era la felicidad

Ahora se
que llevo buscando aquel momento
en todas las mujeres
en todas las camas.

LA MUÑECA DERECHA

me he cambiado el reloj
a la muñeca derecha
para evitar que interfieran
los campos magneticos
en los latidos de mi corazón
en el descanso de mi cerebro
en el intestino delgado
o en el correcto funcionamiento
de mi miembro viril

pero sigue corriendo
el segundero en mi contra

al amanecer tomarás ese avión

NACIMOS MUERTOS.

2012-01-31T19:27:00.003+01:00

El hacedor de niebla enturbia
con grises opacos las miradas
antes azules y el artesano
de la exhalación blande su buril
dentro del torax. Entonces,
solo entonces, todo es real,
y la realidad carece complatemente de sentido.
Aquel que nunca ha creido cree
y el ferviente deja de creer.
El aglutinador de pensamientos
hace a todos converger.
El axioma último de la vida es el origen.
El origen, cuando nada existe. Nacimos muertos,
vivimos fingiendo un hálito eterno
y volvemos a nacer cuando morimos.
No hay más verdad que nunca existimos.

MOMENTO CLAPTON

2012-01-18T14:34:00.001+01:00

La cocina está llena de luz, es mediodía,
ella ha puesto la banda sonora de Rush,
donde aparecía Tears in heaven,
mientras yo preparaba la comida.
Me sorprende mientras lloro: -¿Qué ocurre Juan?
-Nada, Cariño. Es la cebolla.
Mejor eso que explicarle
que aun conservo muchas cosas
tuyas, que aún te quiero,
que a veces te echo de menos
y lloró al recordarte.

Justo entonces suena Help me up,
y mientras la abrazo, le canto al oido:
"...And will we cry in passion or will we cry in pain?
And will our lonely teardrops fill the world with rain?
Help me up. Don´t you let me down."
Siento que lo entiende. Siento que me quiere.
¿Qué más puedo pedir?
La cocina está llena de luz, es mediodía.

AFTER AFTER EGO

2011-12-14T20:49:00.003+01:00

Para Eugenio Navarro, hombre de ciencia. Por la entropía.

Una tarde más de diciembre
en la que miro al mar desde la Torre de la Cebada, y este
es oscuro entre la niebla y engulle
un vórtice de fuego
magenta a su hipocentro.

Escribo poemas que guardan
en su interior otros poemas
igual que una caja puede guardar...
monedas de plata.

Que dificil es vivir
con cristales de Murano clavados en los ojos
y metales pesados disueltos en los fluidos corporales.

Una tarde más de diciembre
en la que el hombre
es un ingeniero para el hombre
y construye puentes hacia las nieves malvas.

Esta tristeza es solamente la certeza
de que existió alguna vez
la alegría.

Corazones que albergan penas
de la misma forma en que una caja
puede guardar balas de plata.

Y ahora, otra vez, volver a plantearse
la vida: tantas cosas. Algo.Todo.
¡Maldita sea la partícula divina!
¡Y malditas las ganas de aferrarme!

DÁNDOLE RAZONES A VIVALDI.

2011-11-22T16:43:00.002+01:00

Llueve y hace más frío
que en cualquier otro día de noviembre.
Está a punto de nevar, parece invierno, pero ella
atraviesa Bib-Rambla
con una minifalda que es más propia del verano.
Una minifalda que es puro verano,
pura noche de verano
bailando ebria en cualquier discoteca de la costa.
De sus botas
altas de piel negra
se desprenden a cada paso decidido
minúsculas gotas,
millones de ellas
que al salpicar demuestran
que la vida es real. Todo:
ella, la lluvia, el otoño,
y este verso de Mesa Toré
que ya le robé en otro poema:
"...Entonces ya no cabe duda:
será verdad la primavera."

PALABRAS ROBADAS. ENTREGA 41. SABADO. MANUEL DEL BARRIO DONAIRE.

2011-11-15T00:18:00.000+01:00

En realidad he escogido este poema pero podía haber elegido cualquiera de los poemas que componen "Alguien que sea yo" (ed. Huacanamo), ya que cualquiera de ellos cumplen las mismas características genéricas, son poemas totalmente contemporaneos, frescos, llenos de ingenio y destacaría sobretodo que gracias al lenguaje con el que están escritos ayudan a desmitificar la poesía y la desnuda de tanto misticismo y cultismo que siempre lleva consigo la palabra poesía.

Para presentar al poeta me remito a las palabras de presentación que aparecen en la solapa del libro:
"Manuel del Barrio Donaire (Úbeda, 1977) aprendió a leer y escribir en el Colegio Nuestra Señora de la Merced, en Madrid. Tambien ha estudiado en varias universidades. Actualmente es hipocondríaco, ve la tele, trabaja en una librería y no sabe cual es su película favorita...", despues de estó solo queda dejar el poema y que lo disfruteis.

SÁBADO

Paso la tarde del sábado jugando a la play
y viendo Lost in Translation por cuarta o quinta vez
mientras pienso que debería dejarme de gilipolleces
y escribir
no sé muy bien el qué
pero escribir algo,
un poema, cualquier cosa para actualizar el blog
y no sentirme culpable cuamdo esta noche salga
y me introduzca entre la juventud
y me beba unas cervezas
y las mujeres me miren como a uno más sin saber que yo
no pierdo el tiempo viendo el fútbol o la fórmula uno porque yo
soy escritor joder y si me las quiero follar
no es por follar
sino para escribir sobre ello
y ser alguien en la vida
y poder mirar atrás.

LOS DIAS RAROS. OCTUBRE.

2011-11-02T23:57:00.000+01:00

A veces
la vida
te libera de su carga.
Desgraciadamente ocurre
cuando no hay nadie,
nada,
y estás solo
no tienes donde ir,
nada que hacer, es temprano,
hace frío
y unos finos hilos parecen evitar
que el cielo se precipite sobre nuestras cabezas
transformado en un otoño devastador.
Y miras alrededor y todo está correcto.
La misma ciudad, la misma soledad, el mismo sol.
Todo está correcto excepto tu
que parece te has equivocado de día,
quizás de estación,
quizás de época.
Y la melancolía y la tranquilidad
se funden en esa extraña armonía
que tiene los dias raros,
esa extraña armonía que hace posible
ser feliz
y estar
profundamente triste
en un mismo momento.

LA EVANESCENCIA. (NOCTURNO).

2011-10-27T00:42:00.000+02:00

De vuelta a casa,
de noche
por un paseo con farolas dublinesas,
mi propia sombra
me adelanta
una y otra vez
pareciendo almas en pena,
vidas que se evaden
de mi vida hacia otras vidas.

ESTO NO ES UN POEMA, ES LA PRUEBA IRREFUTABLE DE QUE DIOS EXISTE Y QUE ES UN AUTENTICO HIJO DE PUTA

2011-10-19T23:46:00.001+02:00

Leyendo la sección local del periódico de hoy,
mientras desayunaba como siempre en el bar,
he podido ver la noticia
de que Un hombre atropella a cuatro personas
mientras cruzaban un paso de peatones.

Al desarrollar el texto
resulta que se trataba de dos amigas latinoamericanas
que trabajaban pero una potentada familia
cuidando de una mujer anciana
y de una niña de apenas año y medio.

Tras prestar declaración el conductor declaró ante la prensa
que no se sentía para nada arrepentido,
ya "que había eliminado tres lacras sociales
y le había ahorrado mucho sufrimiento en la vida a una persona."

Ante esto lo único que he podido hacer ha sido
cerrar el periodico, apurar el café,
salir a la calle
y clamar al cielo.

COMO MAÑANAS DE DOMINGO.

2011-10-05T15:13:00.000+02:00

Últimamente los dias,
todos los dias,
se parecen demasiado a las mañanas de domingo.
Tienen, últimamente los mediodias,
media luna aun colgada, un cielo
blanco opaco y un calor
a destiempo
que me tiene destemplado.
Alargo las duermevelas
entre sábanas húmedas y arrugadas,
después recojo los restos de la noche de ayer,
-(que últimamente se viene pareciendo
a cualquier noche de sabado)-
botellas vacias, ceniceros llenos, teléfonos descolgados
e intento alargar las tardes
siempre a la espera de un lunes
que no termina de llenar.

POLVO EN EL AIRE.

2011-09-17T01:25:00.000+02:00

Para Teresa, por todos sus septiembres.

Una mota de polvo vuela
leve entre un haz de luz,

en su caida sueña
con ser copo
de nieve y derretirse
en el vello
suave que nace
justo debajo de tu ombligo.

Amanece frio septiembre,
la mota sueña con ser copo,
tu te has ido dejando para siempre
en el aire polvo.
Polvo y sueños.
Nieve, polvo y sueños.

SOLO UN PAR DE METÁFORAS

2011-08-30T00:34:00.001+02:00

Ya ha llovido mucho,
y más que tiene que llover;
hoy esta lloviendo.

Una herida abierta
que ha de cicatrizar;
y hoy sigue sangrando.

Ya de ti, tan solo me quedan
un par de buenas metáforas.

LA SIESTA EN AGOSTO Y ES LA GUERRA. ( Parafraseando a Wolfe)

2011-08-24T17:46:00.002+02:00

Con el sabor de un mal café
aun en la boca,
y el pegajoso sol de agosto
por el cuerpo,
sin ganas de siesta, ni de nada,
dialogo con Poves sobre Gadaffi;
sus bondades, sus desmanes.
Y que mal me sientan el verano y la apatía,
y la falta de noticias agradables,
y que mal me sienta últimamente
despertarme sudoroso en este mundo
y verme no hacer otra cosa, mientras tanto,
que intentar salvar una relación que hace aguas
con una rubia que antaño vi tan bella
y desgraciadamente ahora me importa menos
que lo que anda pasando en Libia.

EL WINDSOR

2011-08-10T00:42:00.004+02:00

Me encanta que me anudes la corbata.
Y es que aunque yo me haga mejor el nudo windsor
tu me haces tan bien tantas otras cosas.

LAS MAÑANAS SON PARA LOS NIÑOS. (MADRIGAL )

2011-08-06T16:21:00.000+02:00

Esta mañana, al despertar,
en el cielo había cometas.
Mis sobrinos jugaban
a volarlas en el jardín.

Desayuné a Brines
bajo el cerezo
y anhelé y maldecí
mis pasados distintos.
Cerré el libro y lo dejé
sobre la mesa del jardín,
me zambullí en la piscina
como el niño que fuí
y que volaba cometas.

Nada,
ni el desayuno, ni el agua fresca,
ni el rumor de pajarós y niños,
ha podido apaciguar
la guerra que se libra,
con forma de resaca del ayer,
en el interior de mi cabeza.
He encontrado el libro
con la portada cubierta de guano.

Definitivamente
las mañanas son para los niños.

EL MITO DE LA CAVERNA A LAS 4 DE LA TARDE DE UN DIA DE VERANO EN UN LUGAR CUALQUIERA DE CASTILLA.

2011-07-27T03:35:00.001+02:00

Llegué hasta aquí
por un cambio brusco en el viento.
Todo es ocre,
el tiempo es lento y el sol
mancha de sombras tórridas las aceras.
No me sorprende
que aquí la vida no suceda.

THE LONG, HOT SUMMER

2011-07-11T17:13:00.001+02:00

Ultimo la huida, la maleta
preparada para un verano que promete
calor y remordimientos.
Guardo en la guantera
un mapa de carreteras del sur, metanfetamina,
cristal, speed y cocaina,
marihuana, emedeemea.
Ansio
la soledad,
el ayuno, la paz y los esteros,
la esperanza de redención convirtiendome
en estatua de sal o arena,
olvidarme por fin de ti,
de ti y de los relojes,
de ti, de los relojes, el trabajo y los errores.
Dejo sobre la mesilla un Bukowski
que tenía intención de releer
pero te contenía,
inmortalizada desnuda, a modo de marcapáginas;
también dejo el teléfono,
las tarjetas, los escrúpulos.
Definitívamente tomo
la segunda salida en la rotonda,
dirección al mismísimo verano.
Me aguarda un sol hundiendose
a oceánicas deshoras,
coger a la luna de la mano
tal vez el llanto
o una lluvia fresca, leve e impía.
La huida se me antoja imposible ahora,
allá donde vaya siempre estaré yo
nunca estarás tu
y será horrible,
me queda entonces buscar
un recodo añil en el camino
lleno de melancolía y pecados capitales
donde amputarme una a una, poco a poco
las primaveras, los inviernos, los otoños, todos
en los que no estaré contigo,
e intentaré huir de nuevo, de mi en septiembre.

OTRO POEMA ESCRITO CON NOCTURNIDAD Y UN SOL AL FONDO

2011-06-27T02:20:00.000+02:00

                                                "...Mi vida es esa canción, amiga de la luna
                                                                  escrita en el corazón
para ahuyentar la noche oscura."

                                                                                              A.Vega

Ninguna noche entiende de miradores,
horizontes o de paisajes.
En ocasiones la luna
puede predecir de gris
unos contornos,
perfiles, sombras, pero hoy
la luna es nueva y tan solo,
diminutas,
las luces de la ciudad
son una certeza
lejana de la vida,
y pienso
que cada noche
sueña con ser eterna
hasta que un amanecer
se empeña en negarle
sus sueños dia tras dia.

ELIGE TU VERSIÓN. ENTREGA 6. CUCURRUCUCÚ.

2011-06-26T03:56:00.001+02:00

De este tema se han hecho infinidad de interpretaciones, de cualquier estilo posible, desde la inevitable ranchera, al más extravagante heavy metal, desde la operística a la tecno, todos los generos e inumerables artistas han sucumbido al extraño encantado de está maravilla compuesta allá por 1954 por el mejicano Tomás Méndez; a simple vista, el secreto de la canción reside en su sencillez, está escrita de una manera totalmente naif, aunque tiene un roce sutil de surrealismo que la hace sobrecogedora, cualquiera que sea el envoltorio que la contenga. Así pues, traigo a esta entrega de elige tu versión las que en mi opinión son las tres variaciones más certerás de la original, además son tres artistas enormes e inconfundibles, tres de las personalidades más rotundas de la música contemporanea.

En primer lugar, y como era inevitable, la genial y extraordinariamente emotiva versión de "El genio de Bahia" Caetano Veloso. Interpretación que estará siempre ligada a una famosa escena de la película Hable con Ella.

La segunda de las versiones para mi es la más rompedora; la presentación casi tecnopop con la que la ejecuta Franco Battiato la hace mágica, como no puede ser de otra manera, tratandose de un mago como el siciliano. Además el italiano es capaz de modificar la letra de canción, sin que pierda en ningún momento su esencia.

En tercer lugar la siempre impresionante Perla Batalla, que como todo lo que interpreta lo convierte en una obra de arte, es absolutamente perfecta.

Presentadas ya, tan solo queda, elegir la tuya.

MI BIG BANG.

2011-06-13T00:55:00.003+02:00

A menudo
pienso que la vida,
todas las vidas,
necesitan de acontecimientos drásticos;
de una catarsis, de un big bang,
de un antes,
y un después de...

Que te detecten un tumor,
perder la casa o el trabajo,
un divorcio;
aunque no solo
han de ser malas noticias:
el nacimiento de tu hija, una lotería,
sacarte el doctorado.

Pequeñas apoteosis que reviertan
los dias mundanos para hacerlos verosímiles.
Por el momento
tú has sido lo más parecido.

PALABRAS ROBADAS. ENTREGA 40. MIGUEL MERINO. NATURALEZA MUERTA

2011-06-03T23:46:00.001+02:00

Hoy traigo a esta entrega de palabras robadas a Miguel Merino, o Juan Miguel López Merino, no se bien, no se si el nombre diferencia al poeta del cantante, o quien es quien en este caso, de cualquier modo es sin duda uno de los mejores trabajadores de la palabra con quien nos podemos encontrar en panorama cultural en cualquiera de las formas que se exprese. "Naturaleza Muerta"es un poema inédito, que se puede encontrar en http://www.miguelmerino.net/, en el que se muestra a un poeta a la vez vital y reflexivo, al que no le perturba la certeza de la muerte, si no que prefiere aferrarse a la certeza de la vida.

Naturaleza muerta

Las dos de la mañana.
En la cocina. Releyendo
a los poetas de hace un siglo.

Y una vez más, como a traición
–desnudas, puras, tercas–
acuden las palabras:

«También yo he de morir en unos años,
y no importa. Todo
es siempre ahora.»
Sí,
ya; y esos tres versos sin música
son, a lo sumo, un conservante
de mi naturaleza muerta.

LOS HERIDOS LEVES.

2011-05-24T21:32:00.001+02:00

Suele ocurrir que un impacto súbito
sea producido por un leve roce,
y también,
que un accidente brutal
tan solo produzca heridos leves.

Comienzo a escribir este poema
a los pies de una cama de hospital
donde mi hermano convalece
de un infarto cerebral.
Todo el mundo se plantea
el sentido de la vida
cuando permanece largo tiempo en los hospitales,
yo ahora mismo pienso
en que no podemos preocuparnos
por tener bajo control nuestra vida
y mucho menos, aún,
sobre controlar toda esa vida que no es nuestra.

Tras la ventana de esta habitación
hace un dia estupendo,
todo lo contrario al dia de ayer
cuando al tratar de cruzar la calle
para tomar un café y un bocadillo
quedé tan empapado
que tuve que estrujar la camisa en el lavabo.
Lo peor de los dias de primavera
como el de hoy
es que los sintomas alérgicos
se me hacen insoportables
y los antiestamínicos apenas me hacen efecto.
Egoistamente prefiero los dias como el de ayer
a pesar de todo.

Estoy escribiendo muy poco últimamente y me estoy planteando el dejar de publicar el blog. Pero como ya dije antes prefiero no tener ningún tipo de control sobre los acontecimientos. Considero que esta actitud es un mecanismo de autodefensa, o al menos, me va a evitar muchas decepciones; si nada espero, nada podrá salirme mal.

Llevo escribiendo este poema varios dias,
he estado un rato al piano
tocando canciones de Wilco y Eels:
"You and I", "Blinking Lights",
y tambien "Penelope" de Serrat.
Despues he estado releyendo poemas antiguos en voz alta dentro de la habitación que hace unos años me construí en el sotano para usarla de laboratorio fotográfico. Esta habitación tiene esa acustica fria y esteril de las habitaciones pequeñas y mi voz me llega rebotada rapidamente. Habitualmente odio escucharme recitando
pero hoy me siento extrañamente agusto, con mi voz, mis viejos poemas y conmigo mismo.

Aún no les he dicho nada a mis padres sobre lo de mi hermano, están de vacaciones en Francia y no pienso arruinarles lo que puede ser una bonita experiencia. Ellos, habían planeado todos los detalles del viaje, con mimo, previamente, y pienso que si les doy ahora la noticia precipitarian su regreso y su viaje de vuelta se les haría insoportable.Abusarian de los tranxiliums y los diazepanes, y de esas otras pastillitas homeopaticas que toma mamá para no sentirse una adicta a los estupefacientes. Prefiero que lo pasen mal el mínimo tiempo posible, así que esperaré a su vuelta para contarles todo lo sucedido. Todo esto no hace más que corroborar mi teoría sobre lo imprevisible de la vida.

Los heridos leves comenzo siendo un poema a todos los efectos, pero poco a poco se ha ido convirtiendo en esta miscelanea prosaica de autodefensa personal. Como todo lo que escribo nace ajeno a cualquier tipo de pretensión aunque releyendo estas lineas me apetece imaginarme como el precursor de una nueva literatura; EL VERSO DE NO FICCIÓN CONTEMPORANEO o el DIETARIO LÍRICO, se me ocurren,
como nomenclaturas posibles. Es saludable imaginarse siendo un referente mundial, un exitoso magnate de la literatura o un creador de tendencias respetado y admirado. Un saludable y gratificante. Al fin y al cabo esto esta escrito a modo de manual de autoayuda. Creo que a todo el mundo le viene bien un subidón de ego y sentarse por un momento en lo alto del Parnaso y escupir.

Los doctores me insisten en que todo volverá a la normalidad y que el proceso será totamente reversible.
Me cuentan que al tratarse de una persona joven, fuerte, sana, sin vicios confesados, todo ha de resolverse con un periodo de rehabilitación. Si supieran todas las cosas que yo estoy pensando en estos dias; lo primero es que no serian tan agradables y lo segundo, que no tratarian de darme tantas explicaciones, ni tantas buenas noticias ni tantas esperanzas, ya sean reales o de las otras, de las falsas. Agradezco su dedicación y sus intenciones pero no las necesito. Gracias de veras a todo el equipo de neurología del Hospital Clinico Universitario de Granada, sois unos xcelentes profesionales y haceis una estupenda labor.

Me doy cuenta de que huelo mal.
Bueno, no exactamente eso,
mejor dicho,
no huelo bien.
Un poco a antiseptico
y otro poco a cerrado,
aprovecho que el paciente se está echando una siesta
para salir a airearme un rato.
Durante el paseo
le voy dando vueltas a la etimologia de la palabra paciente,
lo primero que me viene a la mente es paz
y no me convence nada el resultado,
no encuentro ningún apice de paz
en una punción lumbar,
ni en una resonancia magnetica,
y menos aún en los alaridos de dolor
que tuvo el anciano de la habitación contigua
mientras agonizaba entre terribles estertores
con resultado de muerte
en la madrugada de ayer.
No tuvo ningún tipo de cuidados paliativos:
El hombre tenía fe. Creía. Descanse en paz.
Al final resulta que si existe la paz en los pacientes.
Pero resulta que no, que etimologicamente,
paciente no proviene de paz, sino de patiens,
en latín sufriente, participio de pati, patior, sufrir.
Así las cosas ya me cuadran un poco más.
A vueltas del paseo
le traigo una tarrina de helado con dos cucharillas
y lo despierto de la siesta.

Sé que pronto saldremos de aquí, y sé que todo será exactamente igual que antes, ahora si tengo la certeza al ver como se come la tarrina de helado mostrando esa gran ilusión por la vida. Así que mañana saldré a la calle y volverá a sentirme bien y a escribir poemas. Se trata de eso, de vivir como quien se come una tarrina de helado.

En los hospitales la gente piensa en la vida,
en la vida y en la muerte.
Es un pensamiento contagioso.
Me comenta un tipo en el pasillo
que la vida es una gran sala de espera,
le replico,
me niego a pensar
que lo que me espera mañana sea una cama de hospital.

Al fin y al cabo todos somos heridos leves en permanente proceso de recuperación. Y tengo la certeza de que nadie trata de provocarse el más mínimo dolor y que en la mayor parte de los casos no podemos hacer nada para evitarlo. Todos somos pacientes que esperan con pacientemente, como no puede ser de otra manera la sanación o la muerte como únicas salidas posibles.

Le doy a leer estos heridos leves al Jose Antonio, el compañero de habitación de mi hermano. Es un octogenario que proviene de la alpujarra y sufre Guillain-Barré. Había sido agricultor primero y después jardinero cuando se traslado a la ciudad. Me doy cuenta de que EL DIETARIO LÍRICO no va a resultar la panacea literaría del siglo XXI, que no va a ser a la literaturalo que la penicilina a la medicina. Me doy cuenta de ello por dos cosas: la primera, por que para nada le gusta lo que está leyendo, y la segunda, por que no sana. Pretender salvar a alguien es el mayor error que podemos cometer despues de pretender salvarnos a nosotros mismos; el sentimiento de culpa es insufrible y la impotencia de nos poder hacer nada es aún mayor.

Tres cosas saco en claro: la paciencía, no pretender tenerlo todo bajo control, y el dolor.

A PÁJAROS. (NOCTURNO)

2011-05-08T21:36:00.002+02:00

"A pájaros."
Carlos Marzal

Domingo.
Ocho de mayo de dosmil once.
Nueve y veinte de la tarde.
Fumo en la terraza.
Dos murciélagos revolotean
sintiendose pájaros.
La alegría torpe de la pareja
me hace darme cuenta
de que desde hace algún tiempo
valoro más despertar acompañado
que acostarme con cualquiera.

LUNES DE RESURRECCIÓN.

2011-04-25T16:34:00.001+02:00

El bullicio de un patio de colegio
el dia después de vacaciones.
La luz y el color de una mañana que ha amanecido
despejada tras cinco dias de tormenta
La calma por saber que no estás cerca.
La incertidumbre por saber si volverás.
Esto es algo más que un poema a vuelapluma
escrito mientras estoy sentado
en un banco de la Plaza de la Trinidad
un lunes que prosigue a un domingo
de resurrección.

30

2011-04-21T17:31:00.003+02:00

.
Este poema comienza con un punto y aparte.
El mismo punto de donde parto hacia lo exógeno,
hacia lo que me es ajeno,
hacia lo que nada me atañe.

Uno vive sin pretender cambiar las cosas.
Todo está en calma.
El bucle
de los dias
y las noches
se mantiene constante,
y yo intento
mantenerme
acompasado a su cadencia.
Exactamente igual que ayer.
Exactamente igual que siempre.

No entiendo el porqué
no puedo llevar las mismas ropas,
ni pisar los mismos charcos,
ni anhelar
las mismas estrellas,
las mismas
cinturas estrechas,
caderas anchas,
vapores que inhalar.

Lo que ocurre
es que tomo lo mismo
y no me sienta igual.
Salgo a la misma hora,
voy a los mismos sitios
pero ahora se me hace largo el ritual,
eterno,
como nunca.

Uno vive pretendiendo ser el mismo.
Ese hombre que se reconoce en el espejo.
Pero la vida se encarga
de hacerte
cada dia
un tipo diferente.
Y ahora resulta
que la vida va de eso:
de intentar sentirte a gusto
siendo quien eres y no
quien siempre has pretendido.

PALABRAS ROBADAS. ENTREGA 39. ADA MENÉNDEZ. NO HUBO UN CAMDEN TOWN PARA NOSOTROS.

2011-04-14T00:02:00.001+02:00

Hoy traigo hasta estas palabras robadas, un poema inedito de la poeta asturiana Ada Menéndez. Un poema muy contemporaneo y muy cosmopolita, supongo que será por ubicarlo entre Londres y Malasaña, donde a su vez aparecen unos sentimientos intemporales y proximos a todos y cada uno de nosotros.

NO HUBO UN CAMDEN TOWN PARA NOSOTROS

No hemos comprado discos en Camden Town
ni hemos usado gafas 3D en un cine de verano
jamás llegamos a compartir un plato de humus en Malasaña
o una risa por vernos caer en patines

demasiado
no hemos hecho nunca nada divertido
demasiado
como para echarnos ahora de menos

NUEVO RECONOCIMIENTO A AZEÓTROPO

2011-04-08T15:08:00.000+02:00

Desde hace varios años a través de la página de critica poética Adisson de Witt se viene fallando el premio Ausiás March a los mejores libros de poesía del año escritos en castellano. Al premio de 2010 han optado 328 obras, de la más diversa índole y "Azeótropo" ha pasado por el premio dejando su pequeña pero profunda huella. De igual manera que digo que esto es motivo de orgullo, la no mayor repercusión del libro en el resultado final del fallo, me produce una profunda indignación y me hace dudar del criterio poético de los miembros del jurado. En cualquier caso gracias. aprovecho tambien para decir que la labor de la página en cuanto a difusión de la poesía es extraordinaría e imprescindible ya que es de los pocos medios independientes que se hacen eco de la mayor parte de las novedades y de todo lo que rodea el mundo de la poesía, mi más sincero reconocimiento por ello, de nuevo gracias y ojala que sigan así por mucho tiempo.

LA PRIMAVERA

2011-04-06T14:53:00.001+02:00

Todas las mañanas cruzo el Puente Blanco
sobre el rio Genil y me detengo
un rato mirando el sol sobre El Realejo,
el cauce lento y como Granada poco a poco
se difumina hacia la sierra.
Entiendo lo que me dijiste
sobre que esta ciudad tiene otra luz,
es cierto, tiene otra luz y es esta,
una luz que deja a la primavera
a la altura del betún, y eso,
que estos dias la primavera
es un inmeso cartel publicitario
que nos intenta vender algo
que obviamente no necesitamos.

LA MISMA DERROTA EN LA MISMA BATALLA.

2011-04-01T14:48:00.006+02:00

"... esta costumbre vieja de andar ergido y solo."
Javier Egea

He vencido otra noche
y de alguna manera he llegado a casa
intacto, bípedo, sereno y vivo,
con la primera edición de un diario en una mano
y en la otra
unos churros para desayunar
envueltos en papel marrón.
La corbata aflojada
y la cara de haber roto algunos platos
y disculparme por ellos.
Me sorprendo ante el horror vacui
de una casa que parece
no haber sido habitada jamás.
Dudo si es la dirección correcta
reviso el numero, dorado, sobre la puerta.
Definitívamente no me equivoqué,
simplemente he perdido la guerra
aunque siga venciendo
alguna que otra noche la batalla.

REALIDAD DESUBICADA.

2011-03-21T20:38:00.000+01:00

Esta primera tarde de primavera
me recuerda a un bodegón de Sánchez Cotán.
Tengo la sensación de haber dejado
algo importante por hacer.
Me doy cuenta de que voy conduciendo demasiado rápido
y aun así no reduzco la velocidad.
Podría haberte besado
en cualquier momento durante el café.
El sol se esconde, naranja frente a mi.
Todo resulta una realidad desubicada.
Tres hortalizas sobre el alféizar.
Vivimos para ir dejando cosas pendientes.

AVERIGUAR EL INTERVALO.

2011-03-18T15:04:00.001+01:00

En buscar.
El tiempo lo gasto en buscar.
Buscar, buscar, buscar,
buscar, buscar, buscar, buscar,
buscar cualquier cosa me merezca la pena encontrar.
Examinar las superficies.
Indagar en lo recondito.
Escarbar en los hoyos,
trepar a las copas de los arboles
y otear los oteros a las lontananzas.
Presumir quien me quiere.
Batirme ante mis enemigos.
Rastrear desde que confines y hacia que allendes
Investigar las fuerzas por las cuales gravitamos tan proximos
y por las que funambulamos los limites.
Averiguar las razones.
Mendigar los porqués y las respuestas,
porque encontrar una respuesta es en si un argumento.
Perquirir en los mínimos.
Explorar en los máximos.
Reclamar una prorroga a las raudas manecillas que te alejan,
y con el tiempo laso, quieto, inerme
encontrar dentro de tu pupila, mi pupila,
de mi pupila, tu pupila. En tu pupila, mi pupila
eternamente reflejadas.
Y es que si para algo existe el tiempo
es para encontrar
el momento preciso
en el que pararlo eternamente unos segundos.

ESTRIBILLO

2011-03-14T13:12:00.000+01:00

El cielo siempre avisa
antes de llover.
Mañana ya sabemos
la que nos va a caer.

LAS MARIPOSAS DEL SABADO

2011-03-07T12:54:00.002+01:00

Leve empezó el aleteo
de mis dedos bajo tu falda
sobre tus braguitas underground
y lo que era una de noche plástica de sábado
se convirtió en un domingo metálico
con el libar de mi probóscide obstinado
del néctar etílico que derramaba tu cáliz.
Después follamos en el coche
besándonos con las pestañas.
Parecíamos una crisálida
a punto de eclosionar
cuando nos sorprendió la primavera
en un furgón de policía.

PALABRAS ROBADAS. ENTREGA 38. SI. CRISTINA MORANO.

2011-03-03T01:59:00.001+01:00

Me he encontrado con este pequeño pero gran poema inédito de Cristina Morano paseando por su blog
cristina morano.blogspot y me ha interesado sobretodo como crea una estructura poética tan compleja con unos versos tan leves, sobre todo los versos que concluyen el poema: "...si aun fuera joven la mañana/ a tiempo Madrid/ si lo hubiera dejado/ si los hombres el barrio/pequeña." Y ya centrandome un poco en el contenido del poema me impacta ese anhelo de negación de uno mismo, la vaga esperanza del quizás haber sido otra persona si...;acaba destilando una esperanza de un clima de tristeza.

Si

Muchas mañanas, al pasar
por el barrio universitario
pienso ah, si lo hubiera dejado a tiempo
si aún fuera joven y pudiera
marcharme a Madrid
dejando atrás estas penurias
esta soledad, esta ciudad
pequeña que atrapa y reduce
si no hubiera hecho caso
a los hombres
si me hubiera marchado
si aún fuera joven la mañana
a tiempo Madrid
si lo hubiera dejado
si los hombres el barrio
pequeña.

FLUOXETINA, MI AMOR.

2011-02-28T22:49:00.002+01:00

A todas luces me es ajena
la infelicidad, es más, la ignoro.
Lo he pasado mal algunas veces,
he tenido malas rachas,
en ocasiones me aburro,
pero si estoy jodido
es porqué no paras de preguntar si estoy jodido.

Afortunadamente
existe la naturaleza y la puedo contemplar,
y sus flores y sus fuentes,
y las puestas
de sol por el oeste.
Tambien existen para mi las noches
con sus luces de neón intermitentes,
sus pistas de baile,
aunque bien sabes que tan solo bailo
si me he tomado alguna cosa
y he de reconocer
que hace algún tiempo que no danzo.
Conduzco a grandes velocidades
por carreteras que desconozco a donde van,
mientras escucho algún disco que pueda ignorar
hasta que llego a alguna parte y releo algún poema.

Gracias a esto he conseguido
gastarle esta felonía a la desdicha
y me olvido de mi del mismo modo
en que lo hiciste tu hace algún tiempo,
y casi tanto,
y ajeno a mi me reconozco
como un buen tipo que parece
haber conseguido ser feliz
y disfrutarlo.

ADAGIETTO. (algunas mañanas de domingo)

2011-02-13T13:17:00.002+01:00

Estás en la cocina
preparando café y tostadas,
solo llevas puesta
mi camiseta negra de Los Ramones.
Eres bella, estas descalza.
En el tocadiscos Mahler,
a todo volumen
con el cuarto movimiento
de la sinfonia nº 5
en do sostenido menor, adaggietto.
En algunas mañanas de domingo
como en algunas noches de sabado
creo creer que Dios existe.

PALABRAS ROBADAS. ENTREGA 37. APARICIÓN. RAMON REPISO.

2011-02-12T22:48:00.001+01:00

Ramón Repiso es un poeta granadino al cual perdí la pista hace unos cuantos años, practicamente los mismos años de los que tengo conocimiento de su existencia. Parecido me ocurre con este maravilloso "Aparición", que lo escuche una única vez hace ya más de siete años, lo recordaba vagamente, en mi cabeza, pero que tenía perdido en el limbo de los grandes poemas; el caso es que hace unos dias me volví a encontrar con el poema colgado entre las mil y una historias que cuelgan de las paredes de La casa con libros , y me volvió a impactar de la misma manera que ya lo hizo en su momento, especialmente sus cuatro últimos versos, sencillamente sublimes.

APARICIÓN

Los talleres, el lento despertar
de un motor que preludia el desencanto.
Comienza el barrio a hablar.
Sudor y contrabando.

Bajo un lunes de plomo, la ciudad
grita lo que se vende.
Aliento gris, colmillos de cristal;
así vive la gente.

Pero dejemos ya
de traficar con la tristeza.
Entre tanta magnolia de alquitrán;
tu en bicicleta.

CAMINOS INFINITOS. (ejercicio de metapoesia)

2011-02-09T17:32:00.002+01:00

Nunca me pongo a escribir
sin la idea clara de un poema,
sin una buena imagen
o una metáfora certera,
o al menos dos palabras
que juntas signifiquen otra cosa.
Así consigo que no me aterre el folio en blanco,
me siento y rapidamente escribo:

la desidia de los dias;
los picos de Urbión entre la niebla;
de entre todas las flores
escogí una de plástico
para no tenerla que cuidar;
o por ejemplo:
la vida agria.

De este modo la hoja en blanco
cobrá su propio sentido
y me quedo mucho más tranquilo.
Pero tambien ocurre,
a veces, como ahora,
que cuando acabo el poema
y no me queda nada que decir,
intento comenzar otro
sin más base lírica o retórica
que un goleador que esta en racha,
o seguir mi buena estrella
o encomendarme a san nosequién
tallado en un palo de madera.
En esos momentos
levanto la cabeza del papel,
doy una calada, pego un trago,
recoloco el bodegón,
postmoderno y caotico, que es mi mesa,
recorro, de un lado a otro,
los cinco pasos cortos de mi habitación,
miro a través de la ventana
y la vida quieta
al atardecer en una pequeña ciudad dormitorio
de la periferia de Granada,
sin rio, castillo, ni club de alterne,
vuelve a darme algún motivo:

el after ego;
la puesta de sol en Zahara de los atunes;
la primavera es un inmenso cartel publicitario
que incita a comprar
un nuevo trozo de vida;
o por ejemplo:
unos caminos infinitos que no son los mios.

LOS ALMENDROS EN FLOR. (un poema de ausencia)

2011-02-02T17:13:00.004+01:00

No es la nieve,
son los almendros en flor que mienten
de la forma en que engañaron a Al-zhara.

No es el frio,
es el dolor de alma y la tristeza.

Y, por supuesto,
tampoco es el invierno,
es solo tu ausencia
que se acumula dia tras dia.

(imagen extraida de aqui:http://www.google.es/imgres?imgurl=http://3.bp.blogspot.com)

...Y ENTONCES SUENA LA CANCIÓN. ENTREGA 1. ANTONIO VEGA. CAOTICA ANA.

2011-01-29T19:03:00.002+01:00

Nueva sección en los caminos circulares " ...y entonces suena la canción" trata sobre esos momentos en una pelicula donde aparece una canción como por arte de magía, que de una manera u otra le da sentido a la acción, se mimetizan música e imagenes y te trasportan, te emotivan, te embriagan, y en definitiva te hacen sentir de la manera más intensamente posible.

Para inaugurar esta sección, nada mejor que la interpretación de Agarrate a mi Maria por Antonio Vega en Caotica Ana de Julio Medem. La escena es la siguiente: Ana regresa a Ibiza y se rencuentra con su padre enfermo en una verbena popular ... y entonces suena la canción. Uno de esos momentos donde la tristeza y la belleza coinciden a partes iguales, precioso, mágico.

HOPE.

2011-01-24T17:59:00.002+01:00

Llegó la hora de saldar cuentas
y resulta que nadie me debía nada.
Creo merecer la plusvalía de las olas,
una morada en la ladera orientada hacía el ocaso,
un millón de euros en royalties, un apretón
de manos, palmaditas
en la espalda, flores
en mi entierro,
al menos
las gracias,
dos besos,
un te quiero.

Que tenga paciencia, me dicen.
Esperanza. Y los cojones.
Si tenerlas yo las tengo,
la paciencia, la esperanza y mil miserias,
las mentiras que aprendimos en la escuela,
un dolor cronico en el alma y cuatro vicios:
el alcohol, la marihuana
y el porno en internet.
No creo que tenga que pagar tanto peaje
por cuatro menudencias,
ah, sí, se me olvidaba,
esperar eternamente
a que regreses, es el cuarto,
el cuarto vicio que recuerdo.

Reclamo para mi,
la paz de los peces y los pajaros,
el libre albedrío de la galerna,
una caricia furtiva
y una luz desde el nadir
que agudice el gesto altivo de mi rostro.
Esperanza, me dicen,
y una mierda. Hope, hope, hope.
El advenimiento, las lisonjas,
se pueden ir tambien
a algún otro punto cardinal, a otro hemisferio,
que no me queda nada entre las cejas,
nada prestidigito, nada quiero.
Tal vez, me quede un trampantojo,
una larga agonia, un letargo,
algún que otro dulce que echarme a la boca
y un resset difuso frente a un dia.

LA CHANSON FRANÇAISE. (UN POEMA DE AMOR)

2011-01-17T11:30:00.003+01:00

No se me ocurre nada mejor esta mañana
que despertarte lamiendo el rocio de tus pezones,
mientras el mundo se derrite por los polos
y sabiendo que tengo algo de culpa
tambien de eso.
Y después
desayunaremos croissants
mientras como por arte de magía
suena Francoise Hardy en el transistor de la cocina.
"Tout les garçons et les filles de mon age
savent très bien ce qu`aime veut dire"

Pienso que este podría ser un momento
perfecto, como cualquier otro,
para quedarnos con lo que ofrecemos,
estas cuatro paredes agrietadas y este desayuno
que, posiblemente, nos deje con hambre
y no tenemos otra promesa que echarnos a la boca
salvo volver a devorarnos,
yo, volver a lamerte la escarcha en los pezones,
tu, comerme el rabo, dulcemente.

Y ante este horizonte, quizás, la eternidad,
no esté al alcance de la mano
y podemos ver claro
el final de la escapada,
tu podrias hacer de Jean Seberg,
yo, obviamente, de Belmondo
y hacer de esta vida,
que se derrite por los polos
un buen lugar donde hacernos, si quiera, permanentes.

Entonces
es cuando miro tus ojos que aún mantienen
una leve capa de niebla e intentan
decirme unas palabras,
el plano baja, lentamente hasta tus labios
que tiemblan como las últimas estrellas
y suena de fondo esa canción de Gainsbourg,
yo tampoco, yo tampoco, yo tampoco,
devuelve el eco esta habitación vacia.

POR EJEMPLO SIRACUSA

2011-01-08T16:57:00.000+01:00

Ir a algún lugar
donde no haya nada nuestro,
donde no existan recuerdos
y la vida sea un desierto que cultivar.
Un nuevo dia,
un mundo nuevo,
da igual más bello,
da igual más feo.
Por ejemplo, Siracusa,
se me ocurre
y no se nada que pueda encontrarme allí,
si acaso ruinas,
tal vez un lago,
seguro un bar
o una casa con jardín y con dos perros
a los que llamar Amor y Calor
como se titulan dos libros de poemas de Vilas.

LA DESIDIA DE LOS DIAS.

2010-12-23T21:18:00.002+01:00

Hay dias
en los que resulta imposible
congratularse con la vida;
si salgo a la calle, llueve,
si me quedo en casa, se va la luz,
si te llamo no contestas,
y si no contestas...

...me cago en dios.
Al rato me desdigo y te echo un poco más de menos
y pongo otra vez esas canciones
que tanto mal me hacen.
Pienso en ¿cuando se desencadenó todo?,
¿cuando empezó todo a irse al garete?,
¿cúal fue el detonante que hizo
que el mundo, tal como lo conocía,
se desvaneciese?

Ya no refiero solo a lo nuestro,
que aunque es lo más importante, también
hay otras cosas:
el frio, el dinero, las personas,
la parestesia en los dedos de mi mano,
la desidia de los dias
y es que nada
me importa si hoy es martes,
nochebuena o el dia del juicio,
lo único que realmente querría es que la vida
fuese un poco más condescendiente,
¿amable, que se yo?,
un rayo de sol, o que nevara,
un golpe de suerte
o que me llegase una carta
con tu nombre en el remite.

REQUIEM POR EL MAESTRO MORENTE.

2010-12-14T01:10:00.001+01:00

Seguramente en el tablao que montó Frascuelo, a mano derecha con tal se va al cielo, esta noche se pueda escuchar el llanto eterno del cantaor más universal del flamenco. Descanse en paz maestro Morente.

LA TRISTEZA ES COMO UN PERRO

2010-12-09T23:55:00.000+01:00

Despierto y allí está
como certidumbre de que no fue una pesadilla,
acurrucada en una esquina de la habitación,
la tristeza.
La misma que maltrato,
vejo, humillo,
no doy tregua, ni amparo, ni abrigo, ni pan,
y aún así permanece
fiel como un perro
que no necesita ni tan siquiera
que le acaricien el lomo.

PALABRAS ROBADAS. ENTREGA 36 . WALTER TEVIS. EL BUSCAVIDAS.

2010-12-08T13:22:00.003+01:00

Al igual que hizo Hornby mientras escribía Fiebre en las gradas voy a ponerme estas palabras de El Buscavidas de Walter Tevis sobre mi escritorio:

"De eso se trata en el fondo, maldita sea: hay que comprometerse hasta el final con la vida que uno ha escogido. Y hay que recordar que uno la ha escogido: hay mucha gente que ni siquiera puede elegir. Eres un tio listo, eres joven, tienes talento, ya te lo he dicho."

LOS CAMINOS CIRCULARES AHORA TAMBIÉN TIENE CARALIBRO

2010-12-07T23:26:00.002+01:00

Ja, ja ja¡¡¡ No se si será que estoy socializandome, alienandome, volviendo gilipollas, o simplemente que me aburro mucho en el paro, el caso es que ahora tambien se pueden seguir estos caminos a traves del fabuloso mundo del facebook. Con un montón de novedades y contenidos exclusivos, jajaja¡¡¡ ( no me lo creo ni yo), bueno, algunas cosillas si que hay; para empezar una selección de versos escogidos de azeótropo que a buen seguro harán las delicias a todo buen aficionado. Ahora más que nunca y como diría el mejor lateral izquierdo de la historia YO QUIERO TENER UN MILLÓN DE AMIGOS. Nos vemos en la red social, my friends.

DIAS SOLEADOS.

2010-12-05T12:32:00.002+01:00

Existen días soleados. En mi vida esos días no forman parte del presente, ni parece vayan a existir en un futuro próximo; se reducen todos a días pasados, días pasados con un sol flotando sobre el cielo azul. El sol de esos días no es un sol tórrido y agresivo que te impide salir a la calle, respirar, sentirte vivo, es un sol luminoso, vitalista y esperanzador. Recuerdo particularmente el 22 de junio de 2004 como uno de los días más soleados de mi vida. Por aquellos entonces salia con una chica extraordinaria que también, a su manera, iluminaba mi vida. Ese día ella cumplía 22 años y en un derroche de originalidad le regalé un ramo de rosas, que del mismo modo desempeñaban su función vital, lumínica y esperanzadora. Esa docena de rosas se han convertido con el tiempo en las únicas flores que le regalé y ese día a su vez, debió ser uno de los días más soleados de la historia, ya que el sol que lo regía permaneció más de cinco años sobre el cielo.

LLUEVE

2010-11-30T01:14:00.000+01:00

Llueve.
Y no es una puta metáfora.
¿Quién sabe porqué?
¿Y a quién coño le importa?
Solo se que he vuelto a salir sin paraguas,
por que la chica del tiempo dijo que hacía un dia
de puta madre (con otras palabras),
ahora deseo que la jodan
(aunque siempre deseé joderla yo).

No, no hace un dia de puta madre,
(con otras palabras),
hace un dia como el culo.

Llueve.
Ojalá fuese una metáfora.

Este poema lo tenía perdido de hace un montón de tiempo y no sabía que hacer con el, ahora aprovecho el ponerlo aquí para poder dedicarselo al poeta de inculto Jorge M. Molinero.

SOL Y SOMBRA

2010-11-27T11:24:00.002+01:00

Son las siete cuarenta y cinco,
estoy en el bar que hay justo debajo de comisaria,
me pido un sol y sombra.
Ante mi,
sobre la barra,
el anis,
el brandy
y todas mis dudas esparcidas.
Tambien unas cuantas esperanzas,
la del veneno mortal
y la del elixir de vida,
y la de que al menos haya algo que sea definitivo
Tras el cristal aun no sale el sol,
ese sol que ha de proyectar las sombras
y difuminar con ellas la vida.

PALABRAS ROBADAS. ENTREGA 35. NICK HORNBY. FIEBRE EN LAS GRADAS. FELICIDAD.

2010-11-16T23:38:00.001+01:00

Debido a que economicamente no estoy para tirar cohetes, aun no me he comprado la última novela de Nick Hornby (Juliet, desnuda), mientras tanto sacio mi sed de Hornby releyendo Fiebre en las gradas, de donde saco el texto que pongo a continuación:

"FELICIDAD

ARSENAL- DERBY 12/2/72

En aquellos tiempos para que un partido saliese a pedir de boca y fuese de veras memorable, para que yo pudiese volver a casa sintiendome plenamente realizado, éstas eran las condiciones que debia reunir: tenía que ir a verlo con mi padre; teniamos que almorzar en el bar de fish and chips (sentados los dos solos, nada de compartir mesa), teniamos que haber conseguido entradas para la parte alta de la banda oeste (porque desde allí se ve el tunel de vestuarios, y puedes saludar la salida al campo de los tuyos antes que el resto de los espectadores), entre la linea de medio campo y el fondo norte; el Arsenal tenía que jugar bien y ganar por dos goles de diferencia; el estadio tenía que estar lleno hasta la bandera, o casi, lo cual solamente era posible si el adversario era un equipo de cierta entidad; el partido tenía que ser grabado por la televisión, para que lo retansmitiese la ITV en the big match el domingo por la tarde o, como poco, la BBC en match of the day (supongo que prefería verlo cuanto antes); para terminar mi padre tenía que ir al campo bien abrigado. Muchas veces venia desde Francia, sin un buen abrigo, olvidandose de que en aquellas tardes de sabado no pocas transcurrian con temperaturas bajo cero por lo que su incomodidad era tan patente que a mi me desbordaba la culpa cuando insistía en que nos quedasemos hasta el pitido final. (De todos modos siempre insistía en que nos quedasemos hasta el último momento, cuando llegamos mi padre estaba tan muerto de frio que casi no podía ni hablar. Me sentía fatal por eso, pero no tanto como para arriesgarme a no ver un gol que marcásemos en el último minuto).

Eran unos requisitos inmensos y por eso no es de extrañar que solo se cumplieran todos ellos una sola vez, por lo que yo recuerdo, en un partido contra el Derby en 1972: un Arsenal inspirado por la sabiduría de Allan Ball derroto a los que luego iban a ser campeones de liga por 2-0, con dos goles de Charlie George, uno de penalty y el otro de un cabezazo sensacional. Y como encontramos mesa en el bar de fish and chips, como el arbitro señalo la pena maxima cuando Ball fue derribado en vez de gesticular con los brazos para indicar que siguiera el juego, como mi padre se acordo de venir con su abrigo, he dejado con el tiempo que ese partido se convierta en algo que no fue: para mi hoy representa todo el misterio, la totalidad del disfrute, aunque es erróneo. El Arsenal jugó demasiado bien, el gol de Charlie fue demasiado espectacular, la asistencia al partido fue demasiado concurrida y el público se lo pasó demasiado bien con el juego del equipo... El 12 de febrero ocurrió lo que ocurrió, es decir exactamente como acabo de describirlo, aunque ahora solo tenga importancia por lo atípico. La vida no es, no ha sido nunca un triunfo por 2-0, en casa, contra los lideres de la liga, y menos despues de almorzar fish and chips estupendamente."

Con Nick Hornby me unen tres grandes pasiones: el fútbol, la música y las relaciones personales, curiosamente tres cosas que se me dan realmente mal.

ALGO GRANDE

2010-11-11T13:31:00.002+01:00

Granada, a 20 Junio de 2003

Algo grande,
como ir a Granada recien cobrado
y gastarme el dinero en libros, discos y vinos.
Acabo de cobrar,
me queda tiempo para un bañito en la piscina,
quitarme el cloro y el mal rollo en la ducha,
ponerme unos vaqueros y coger el autobús.
Comprar en marcapasos
los discos nuevos de Blur y Radiohead,
en la Picasso, Un Tranvia en sp,
quedar con Paul
y que me cuente algo nuevo de lo que vamos a hacer
en la segunda quincena de julio,
algo grande,
seguro,
un par de vinitos , más no,
que quiero llegar prontito a casa y meterme a revelar
las fotos de Antonio Vega en la huerta,
y las de Mari Angeles embarazada,
algo grande.

PALABRAS ROBADAS. ENTREGA 34. BEN CLARk. PARA ESTO

2010-11-08T17:25:00.001+01:00

Traigo hasta estas palabras robadas este bonito poema sobre lo que es y lo que no es un poema, y lo que es y no es necesario. Su autor Ben Clark.

PARA ESTO.

Este zumo de piña es necesario,
este piso (pequeño) es necesario,
pero el piso tampoco es el poema.
Mi editor, y el portátil que me dio,
las pruebas, correcciones, cada folio
arrugado y también la papelera.

Mi trabajo (supongo) es necesario,
y la ropa, la luz, hasta el telefono.
Y parece tambien indispensable
el boligrafo azul y la libreta.
Alguna borrachera y todo el sexo
Pero hay que recordarselo a menudo
nada de esto es ni debe ser poema.

EL AMANECER

2010-11-07T18:21:00.003+01:00

Buscas tu ropa interior, a tientas,
entre las sábanas y el edredón.
Te levantas, a oscuras,
sin hacer ruido vas al baño.
Tienes mucho cuidado para no despertarme.
Yo, me estoy haciendo el dormido.

Al rato sales, limpita,
como una flor con olor a cosméticos.
Me besas en la frente.
-Cariño. Me susurras.
- Cariño, te dejo una lista
con cuatro cosas que hacen falta.
-Vale, que tengas un buen dia.

Seré un amo de casa,
pero me siento el amo del mundo.
Fuera, debe estar amaneciendo.
Siempre supe
que no era para mi que amanecía,
ahora sé que aunque permanezca acurrucado
eternamente
en el calor que deja tu ausencia
en tu lado de la cama,
el mundo seguirá funcionando tras las persianas.
Aún no amanecido el dia que yo he de vivir.

AZEOTROPO.

2010-10-31T21:58:00.000+01:00

El pasado viernes nacieron, justo a tiempo, los mellizos ETANOL y AGUA, constituyentes esenciales y únicos de AZEÓTROPO. Gracias a Jorge y a Santiago una vez más por su entusiasmo, su dedicación, su tiempo y su talento y a todos los amigos que se acercaron a la presentación y lectura. Para nosotros fue una noche inolvidable.

JODIDA TARDE DE DOMINGO

2010-10-24T17:04:00.002+02:00

La ciudad, en una siesta de domingo de otoño
es un coche descapotable que atraviesa Gran Via
a ciento cuarenta kilómetros por hora.
Un poeta con resaca,
de la noche del sábado o de la del viernes aún
que intenta escribir un poema sin existo aparente.
Tres amigas que van a tomarse un té a Calle Elvira.
Un grupo de turista sin guía.
Un sol amarillo y frio.
Y unas ganas de lunes que asustan.

LOVE, PISSING & BELLE AND SEBASTIAN

2010-10-20T17:19:00.002+02:00

El distingue una música
al otro lado de la pared
del baño del pub;
se la sacude, olvida la copa
sobre la cisterna del uvecé
se remete mal la camisa,
se medio abrocha la bragueta
y sale raudo a la pista.
Antes, una última mirada en el espejo
un último retoque
que no es más que un empeoramiento.
Está dispuesto a cantar,
a gritar, a bailar; es su canción
su momento en la noche.
"He wants to love, and he wants to care"

Ella distingue a Belle and Sebastian
al otro lado de la pared del baño del pub,
busca un clinex en el bolso
y aunque no es suficiente
se sube las bragas, se baja la falda,
olvida la copa sobre la cisterna del uvecé,
empuja sin querer a otra meona.
Es su canción,
su momento en la noche.
Sale a la pista a cantar,
a gritar, a bailar.
"Everyone thought is was a shame"

Se encuentran en el centro de la pista,
se funden en un abrazo ebrio
húmedo, diurético,
casi sin acertarse,
cantan y gritan y bailan,
es su canción, su momento en la noche.
La música muere y vuelven al baño
se habian dejado algo pendiente.
"You´d better take a weight off of your mind and listen
to what other people say
cause things are going wrong your own way"

Este poema se puede considerar el germén de lo que posteriormente se formalizó en "Azeótropo",
finalmente quedó fuera, como es obvio no por falta de calidad, si no por su excesiva extensión. Una pena¡¡¡

PRESENTACIÓN DE AZEÓTROPO

2010-10-18T23:41:00.001+02:00

Fecha: 29-10-2010
Hora: 22:00
Lugar: Café Bárbol, callejón del ave maría, barrio del realejo, granada.

Un azeótropo es una mezcla de líquidos que se comporta como un compuesto puro, es decir, al iniciarse su destilación lo hace con un punto de ebullición constante y el destilado posee una composición definida. Si se intenta destilar se obtiene una vapor que tiene la misma composición que el líquido, por lo que no es posible separar sus componentes.

Pues bien, si a todo eso le ponemos sexo, drogas y rock & roll y lo editamos con la musa ebria obtenemos "Azeótropo", un libro de poemas elaborado junto a mi colega Eugenio Navarro. Y no está bien que yo lo diga, pero creo que nos ha quedao de puta madre. Pasaros por la presentación, compradlo y lo comprobareis.

Os dejo un adelanto, espero que disfruteis de este azeótropo tanto como nosotros hemos disfrutado haciéndolo.

LA POESÍA ESTÁ EN CUALQUIER PARTE

La chica de la coleta y los pantalones de pitillo
-que juguete-
cruza todo el bar desde el servicio
hasta la puerta de salida
con sus pechos transparentes
bamboleándose y desnucando con su vaivén
a los hombrecillos insignificantes;
leen periódicos mientras desayunan
o almuerzan y se creen importantes
o felices;
yo soy uno de ellos,
un afortunado desnucado
que lo sabe:
que la poesía está en cualquier parte
aunque a veces lo olvidemos.

PALABRAS ROBADAS. ENTREGA 33.ESTOY ACOSTUMBRADO. VICENTE LLORENTE.

2010-10-13T18:57:00.003+02:00

De vez en cuando intentado leer algo interesante, encuentras algo que supera todas las expectativas de lo quieres encontrar, ese es el caso de este poema, publicado por el artista multidisciplinal Vicente Llorente en su blog Silente. Una muestra de esto que se está dando en llamar "poesía de no ficción", que es tan fácil de hacer pero tan difícil de hacer bien, que cuando realmente esto se consigue uno se siente totalmente identificado con el poema, y este es el caso de Estoy acostumbrado.

ESTOY ACOSTUMBRADO.

Esta es, sin duda,
la mejor mesa:
Junto a la ventana.

Frente a mi,
un espejo en la pared
a modo de retrovisor
me dice cuando viene.

La espero.

Estoy acostumbrado a esperar
y hacer ver que no lo hago.

Tambien a los dias grises
en bares como este
y al mismo café
en distintos vasos.
A la vendimia nimia de las horas
y la ropa colgando.
A la rima fácil
de mi nombre y apellido
-me recuerda que no quiero
seguir rimando-.

Un momento.

Viene alguien.

No.
No es ella.

Lastima.

Ésta estaba más buena.

SOLO PARA ESCUCHAR. ENTREGA 30. TU MEDIODIA. DEPEDRO

2010-10-12T20:07:00.003+02:00

Estos dias estoy totalmente enganchado a "Nubes de papel", gran parte de la culpa de esta adicción la tiene "Tu mediodia", posiblemente la mejor canción de Depedro, si bien las canciones que contenía en su primer disco gozaban de una frescura insultante y de la sorpresa de un proyecto totalmente novedoso por estas latitudes, a las canciones de este "Nubes de papel" se les nota mejor hechas y más elaboradas ya no solo en sus sonidos, llenos de matices y ecos, si no tan bien en sus letras, con las que dibuja mucho mejor los mapas de esos desiertos tan fértiles que tan solo el transita, esa sofisticación en la lírica se aprecia expecialmente en esta "Tu mediodia" con versos tan bellos e intensos como "lo haría todo como si fuera a morir/ me frotaría contra tu felicidad/"... "Tu me regalas todos tus dias/ yo me acostumbro a tus caricias/gastas tu vida junto a la mia/ yo me aprovecho de tu mediodia"... "Voy a encontrar eso por lo que tu me querías". En definitiva una nueva joyita nacida del universo creativo de Jairo Zabala.

LO QUE PUDO SENTIR NERÓN

2010-10-03T18:04:00.000+02:00

En el coche,
regresando de Madrid,
desanimado,
descorazonado y triste,
pienso en volver
y quemar esa ciudad infame,
salvarte
y huir juntos
entre las llamas.
Al alejarnos
ver Madrid arder
por el retrovisor,
y saber exactamente
lo que pudo sentir Nerón.

AUSENCIA DE TI. Nº1. (variación de un tema de Pepe Ramos)

2010-09-27T23:35:00.001+02:00

Me entero de que te casas, se me enturbia
la mirada, el pensamiento
se me nubla, solo acierto
a desearte que él sea más guapo que yo,
que tu hijo más guapo todavía
y tu hija aun más guapa que su madre,
que les leas alguna vez antes de dormir
alguno de los cuentos que te escribí,
hace ya tiempo,
cuando fuimos felices juntos.
Que comáis muchas perdices, todo os salga bien
y todo esas cosas que siempre se desean.

Lo que es curioso,
es como despues de tantos buenos deseos
y tanta felicidad,
puedo sentirme tan triste.

LOS POEMAS REGRESAN DE VACACIONES HACIA EL OTOÑO DE TODOS LOS COMIENZOS.

2010-09-23T14:05:00.000+02:00

El verano resultó
luminoso y frenético como todos los veranos,
septiembre en el horizonte,
aunque el único horizonte que concibo es tu silueta
y ver ponerse el sol tras de tus caderas
y contemplar el amanecer entre tus senos.

Reconozco que dudé y tuve miedo
a sumergirme contigo de la mano,
que sonreí por no llorar,
que lloré antes de dormir
y que de entre todas las flores
escogí una de plastico
para no tenerla que cuidar.

Me ubico de nuevo,
si esta es mi casa
hoy ya es septiembre,
estrenaré corbata y zapatos saltando en los charcos,
esperaré tranquilamente a que anochezca
y que eches de menos
mi pecho como almohada.

El verano resulto
luminoso y frenético, no me arrepiento.
Ahogué en el océano el remordimiento
escondí en la arena su cadaver
me fui silbando una canción
hacia el otoño de todos los comienzos.

UN ESEEMEESE DESESPERADO

2010-09-16T14:02:00.000+02:00

Ya te escribí más de veinte poemas de amor,
hoy solo acierto a escribirte
este eseemeese desesperado
desde un baño de un pub:

stoy solo y sin pelas,
llevo + d una hora con la misma copa
q se está haciendo eterna,
había salido a kmar la ciudad
y resulto ser ignífuga,
no se exactamente donde estoy
y dudo q sepa volver a casa,
confio en q tu sepas salvarme.
El tipo que hay al otro lado del espejo
me pide un cigarro
y tiene mala pinta.
X favor no tardes

HAS TENIDO UN MAL DIA

2010-09-08T13:27:00.000+02:00

Otra vez llego tarde a casa
te encuentro ovillada en tu jersey rojo
no tienes buena cara, me cuentas
que has tenido un mal dia
en el cole con los niños,
que has vuelto a casa
necesitando un abrazo y yo no estaba.

Hoy no puedo ayudarte,
mi dia tampoco ha sido bueno,
el curro, como siempre,
al salir me he tomado unas cañas con estos
que me reprochan que cada vez quedamos menos,
que estoy muy raro, que ¿qué coño me pasa?.
Me ha llamado mamá para pedirme
que vaya más a visitarlos,
que los tengo un poco olvidados,
me dice nosequé de mi hermana
que ella si que va todos los dias.

Estas cosas me han hecho
pensar un poco más en mi,
como siempre,
que si no estoy contigo,
ni con la familia, ni con los colegas
¿que cojones estoy haciendo con mi vida?

La verdad es que sé que todo esto
no te sirve como excusa, tampoco lo pretendo,
solo quiero decirte que he tenido un mal dia
y solo quería llegar a casa,
darte un abrazo
y ovillarme contigo calentito en el sofá.

LOS POEMAS ESTÁN DE VACACIONES EN EL SUR DE TODOS LOS REMORDIMIENTOS.(EL OFICIO DE LAS OLAS)

2010-08-23T21:00:00.000+02:00

2.
Me detengo a contemplar
como se derrite el sol al contacto con el agua,
y me llega hasta los pies el frio oficio de las olas.
Las mismas que arrastran
lo que un segundo antes era una certeza
y se afanan en devolver un mundo nuevo.
El eterno retorno del mar
que todo lo destruye.
El eterno retorno del mar
que todo lo construye.

Retomo el pulso de unos versos,
"me embriaga el fulgor del jazmín y las madreselvas,
tomo una cerveza,
confundo la llama del cigarro
con las primeras estrellas
y las primeras luciérnagas."

El mar,
mientras tanto,
sigue devolviendo a cada impulso un mundo nuevo.

LOS POEMAS ESTÁN DE VACACIONES EN EL SUR DE TODOS LOS REMORDIMIENTOS

2010-08-02T19:25:00.001+02:00

1.

Bajo un cielo azul creo
y un sol que amarillea los sembrados,
detenido en el arcén como metáfora
veo tus labios ardiendo en el retrovisor
y me hacen pedir a gritos
venganza, rendición o la condena de morir ahogado.
Cuando la palabra amor no es un sentimiento
se convierte en un arma blanca y tiene doble filo.
Somos los protas de una historia
que tiene visos de acabar bastante mal;
hemos consumido cocaina,
hemos dormido bajo el sol
la siesta y las resacas,
nos hemos dicho verdades oscuras,
odios transparentes.
Ahora viajamos hacia el sur,
el sur de todos los remordimientos,
hacia el sur, con la felicidad como pretexto
y olvidarnos de todas las excusas.
Tus tetas en el retrovisor
enormes como peras, me dan hambre,
me comería todas las mentiras,
las malas caras, los prejuicios
amarillos como el jugo etílico de la cebada.
Este sol de justicia y tus tetas
me acercan mas al mar si cabe,
y tengo unas ganas enormes de sumergirme
en el mar desnudo
y en la noche ebrio,
en un mar y en una noche que sean gemelos y oscuros.
Por eso ahora, bajo este cielo azul creo,
esperando en este arcén que es una metáfora
a la noche, al sur, al mar
y una calada
de tus labios que me recuerdan
que somos los protas de una peli
que esperan el fundido en negro y el the end.

PALABRAS ROBADAS. ENTREGA 33. RICHARD BRAUTIGAN.

2010-08-02T19:00:00.000+02:00

EPITAFIO DE LA PESCA DE LA TRUCHA EN AMÉRICA.
POR ALONSO HAGEN.

Estoy harto.
Llevo siete años saliendo a pescar
y no he capturado una misera trucha.
He perdido cada una de las truchas
que mordieron el anzuelo.
O bien me saltan
o se escurren
o se retuercen
o me rompen el enganche
o se dan un barrigazo
o se van a tomar por culo.
Nunca le he puesto las manos encima a una trucha.
Pese a lo frustrante que ha sido
me parece un experimento interesante
en el fracaso total
pero el año que viene será otro
el que tenga a salir a pescar truchas.
Sera otro el que tenga
que salir a por ellas.

QUE DIOS REPARTA SUERTE.

2010-07-27T19:00:00.003+02:00

Este casino tiene a un barbudo, zarrapastroso y desnutrido
disfrazado de crupier a lamparones.
El muy cabrón tiene la mesa imantada
y disfruta amañando las partidas.
Su frase favorita es "hagan juego, señores"
a la cual acompaña con unas carcajadas de ultratumba.
Joder, no había otro sitio donde jugarse la vida.

PALABRAS ROBADAS. ENTREGA 32. JORGE M. MOLINERO.

2010-07-27T00:52:00.003+02:00

Poema visual (o la excusa para hablar de ella) del pucelano Jorge M. Molinero no es un poema de amor al uso, pero en el fondo es un gran poema de amor a la poesía y a la vida y de disfrutar esa vida Molinero parece que sabe bastante, ade+ d leerlo os recomiendo que os paseis por la juventud del otro su nuevo blog, totalmente renovado, mucho más accesible y luminoso, y lo veaís allí ya q allí el poema visual cobrá todo su sentido.

POEMA VISUAL (o la excusa para hablar de ella)

Pregunté a los niños
tenían charcos que chapotear
lagartijas que cazar
huyeron de mí con sus pelotas bajo el brazo

Pregunté a los pobres
descansaban mirando el mar
nada querían saber
de los muertos que respiran
callaron sin nada que otorgar

Pregunté a los ricos
no levantaron la vista de las hojas salmón
por las que rigieron sus vidas
(debieran tener ese color los libros de poesía)

Y pregunté al fin al ángel exterminador
él habló
si algo aprendí es, que aquí, si algo
de verdad
no importa, es la poesía
lo que buscas ya lo tienes
busca a tu alrededor, siempre ha estado ahí

Era ella
Ella es
la bolsa de guisantes congelados en el tobillo hinchado
el billete encontrado en el bolsillo de un viejo pantalón
el bidón de agua fresca en la subida al Tourmalet
el tirón de orejas
las comas que ordenan mi vida
el olor a café por la mañana entrando en la habitación
las gafas de ver de cerca
las gafas de ver de lejos
el escudo y la trinchera
mi efecto placebo

las sopas de ajo en las heladas de enero
el goteo en el huerto castellano
el gol de Iniesta
la crema contra el acné de un quinceañero
el pollo asado con el que sueña Carpanta
el despertador que olvido desconectar los domingos
el sofá tras las horas extras en agosto
el poema que escribí con versos desechados

el alka-seltzer que aplaca mis resacas
los tapones contra las vuvuzelas
el almuerzo del cazador
la toalla tirada a la lona antes del coma cerebral
el diablo disfrazado de canción del verano
el papel higiénico en el w.c de tíos en un bar
la pistola que mató a Kurt Cobain
la arena que llena mi reloj
los cordones de mis botas un número mayor

ella es
algo más que mi vida entera

APOYO AL ZAIDÍN ROCK.

2010-07-16T15:47:00.000+02:00

En realidad tenía pensado mostrar mi apoyo al festival de rock del zaidín, pero la verdad es que acabo de llegar de una concentración con el mismo fin promovida por los vecinos del barrio y por los músicos granadinos y viendo la respuesta que a recibido el llamamiento creo q en esta post va a recibir mierda mucha más gente de la q estaba prevista en un principio. Advierto!!! estoy caliente, y ya no solo en el sentido sexual del termino. Así q iremos por partes.

Considero el festival de rock del zaidín como una de las insignias culturales de esta ciudad, q tanto se vanagloria y se llena la boca con la palabra cultura; lo considero un emblema de la misma magnitud que el festival de música y danza, el festival de cines del sur o el imberbe festival de poesía, y no por apuntarme al carro o por orgullo de barrio, le tengo tanta estima y admiración por su historia ( ya son casi treinta años de antiguedad, posiblemente el más longevo de los festivales de rock que hay en la actualidad en estas tierras); por sus carteles, no en vano por sus escenarios han pasado lo más granado del panorama nacional( antonio vega, los secretos, ariel rot, kiko veneno,el último de la fila, los rodriguez,loquillo, la cabra mecanica,entre otros) y algunas aportaciones internacionales de gran nivel (Mano negra, the posies, terrorvisión, babyshakes o echo and the bunymenn); amén obviamente de su promoción del rock granadino,ya que se acercaron al barrio algunos de los vecinos más insignes de la historia de la musica granadina( los cero, mike rivers, los niñacos, los lagartija, los planetas, los lori y tantos otros)así tambien me merece admiración por mantenerse gratuito y no mercantilizarse como el resto de los festivales patrios en los que priman los intereses comerciales y los negocios anexos, ni ceder a las presiones economicas de esgaes,ayto. y otras entidades; por esos motivos y por todas las experiencias personales que he disfrutado a lo largo estos años y espero seguir haciendo, todo mi apoyo al festival más digno de la musica rock en España. Larga vida al zaidín rock.

Por otra parte, me cago en ayuntamiento de granada y le restriego la mierda al consistorio en pleno ya no solo por el recorte de más del 70% sobre este festival en particular, sino también por el desprecio a la cultura, a lo nuestro y a lo público. Me dan asco pero era de esperar viendo el pelaje de la zorra.

Pero viendo lo que he visto está mañana en el acto de apoyo en la plaza del carmen, me da por pensar que granada tiene lo que se merece, a ese desgraciado lo han colocado ahí para que disponga a su gusto toda una maná de desgraciados desde almanjayar hasta el zaidín, pasando por la chana, la plaza bibrambla o el albayzin, de toda leche y condición, de alta cuna y de baja rama, todos y cada uno de esos votos, ya que no merecen ni llamarse personas, tienen lo que se merecen, la mierda que se merece, la mierda que han querido.

Y para terminar y no dejar titere con cabeza, solo preguntar ¿q donde estaban todos los que tenian que estar? creo q es muy facil ser un icono cultural y un idolo de masas, cada uno en su cierta medida, pero eso tienen unas consecuencias y hay que ser consecuente con el papel que cada uno juega par-con la sociedad, y hoy salvo honrosas excepciones en la plaza del carmen había cuatro gatos y cinco pelagatos, ya digo, salvo honrosas excepciones, q cada cual aguante su vela, cada uno sabe donde estaba, y lo que estaba haciendo.

Ahh!! una última cosa, a modo de curiosidad; cuando el 1974 , en argentina, la dictadura militar ocupo el poder, las primeras medidas que tomo fueron prohibir los gestos de cariño ( besos y abrazos) en público, prohibir la venta ambulante y prohibir la musica en la calle. ¿No os suenan de algo esas medidas?

Nada más. VIVA EL FESTIVAL DEL ZAIDÍN¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

ELIGE TU VERSIÓN. ENTREGA 5. UN RAMITO DE VIOLETAS.

2010-07-08T19:16:00.000+02:00

En esta ocasión doy a elegir entre dos talentos inmensos, el talento creativo de Evangelina Sobredo (Cecilia) y el talento interpretativo de José Ortega Heredia (Manzanita). Dos genios de esos que te ponian los pelos de punta con un solo susurro, de los que te emocionaban a gritos y te hacian llorar a cantaros; y que como a la mayoria los genios la vida los convierte en leyenda de forma prematura mostrándole su revés.

En 1975 Cecilia compuso esta joya publicándola en lo que fue su tercer albúm "Un ramito de violetas" como la propia canción, el disco fue una obra de arte en su propia concepción, ya que la artista madrileña además se encargó de ilustrar cada una de las diez canciones que lo componían. El tema es pura sensibilidad y dulzura.

La versión de Manzanita forma parte curiosamente también de lo que fue su tercer álbum en solitario "Talco y bronce". Y le aporta esa garganta rota de delicadeza.

Elige tu versión.

LAS MUDANZAS.

2010-06-23T18:01:00.002+02:00

Las mudanzas son tristes, se amontonan
los muebles,
las cajas,
los libros,
los discos,
los recuerdos.

Miro la habitación medio vacia
y pienso que mi vida,
toda mi vida se reduce,
apenas a cuatro cajas,
trastos viejos
y recuerdos que no recuerdo
el porque he de recordarlos.

PALABRAS ROBADAS. ENTREGA 31. KARMELO C. IRIBARREN

2010-06-23T00:09:00.001+02:00

Tercera vez que aparece el bueno de karmelo en esta sección. Y es que el cabrón se lo merece. En esta ocasión se lo hace merecer gracias a su último poemario "Versos que el viento arrastra", y nunca mejor titulada una obra, debido a la levedad de los poemas que lo componen, versos cortos, gráciles, sutiles, pero a la vez contundentes,
secos, con una consecuencia impactante, con los cuales el donostiarra nos vuelve a mostrar ese mundo que amanece antes sus ojos y anochece ante su conciencia, ese mundo por donde pasea el poeta con su polaroid de almas. Como muestra de estos poemas contemplativos cuatro botones:

Las estaciones

Las estaciones
sirven
para tres cosas muy importantes:

para que lleguen los trenes,

para que se vuelvan a ir,

y para que lloren los enamorados.

Tarde de verano

Desde aquí
encajonado
entre edificios,
el cielo
más que el cielo,
parece una piscina.
Como si le hubiesen dado la vuelta
al dia.

Esta mañana, en el parque

Era para no perdérselos

el abuelo
y el nieto,

los dos
con pantalón corto
y gorra,

sentados
en un banco,

a la sombra,

contando palomas.

Pajaros detectives

Tres gorriones
en un cable
de teléfono,
quietos,
muy serios,
muy atentos.
Al poco,
uno echa a volar,
luego otro,
luego el tercero.
No necesitan
oír más,
es suficiente.
Van a contárselo
al mirlo.
Estaba en lo cierto.
Ha sido el canario.

TAMBIÉN HAY OTROS MARES.

2010-06-04T23:37:00.000+02:00

No todos son los mares calmos de los poemas,
también hay otros mares,

de barcos lentos que a lo lejos
parecen carecer de destino,
y lo que es aún peor,
parecen carecer de origen.

Océanos de aguas gelidas, playas
de piedras grises y algas secas,
plenas de peces muertos
enredados en las anillas
de los packs de los refrescos,
desprendiendo hedor a peces muertos,
como no puede ser de otra forma.

Islas sin nombres
y sin sirenas amantísimas.

Acantilados confines de un mundo,
donde solo queda
nadar mar adentro,
hacia otros mares.

NO TODO ES COMO TE ESPERAS

2010-05-25T19:02:00.001+02:00

Desayuno tranquilo en plaza larga,
paseo diletante por el albayzin, soy feliz,
pienso que esta vida es exactamente la que yo quería,
todo está ordenado, todo está en su sitio,
atravieso el arco de las pesas
y sé que el callejón de san cecilio va a llevarme
directamente al mirador de san nicolás,
al llegar, todo se estropea,
sí, Granada sigue bajo mis pies
y sí, al frente está la alhambra, y sus palacios,
y sus torres y sus fuentes, y el generalife,
y al fondo a la izquierda, sierra nevada
que aún en mayo mantiene sus neveros, y encima
un cielo sin mácula y un sol radiante, inmenso, viejo,
el mismo sol que ya nombraran
Ha-naguid, Ganivet o Egea.
Todo eso está perfecto,
inmutable, como siempre;
lo que me perturba, lo que me jode,
es la maldita bruma que todo lo enturbia
y la sensación de que en la vida
no todo es como te esperas.

PALABRAS ROBADAS. ENTREGA 30. CHUSÉ IZUEL.

2010-05-25T18:23:00.000+02:00

Gracias a "Amarillo" de Felix Romeo he podido descubrir la figura de Chusé Izuel, aún no he podido encontrar "Todo sigue tranquilo" para poder disfrutar de sus cuentos, pero lo poco que he podido encontrar de él es francamente interesante. Una pena que no pueda publicar nada más, ya que ese volumen de cuentos es su obra postuma, debido a que decidió no volver a escribir ni a vivir la noche del jueves 27 de febrero del 92 a la edad de 24 años, con lo que consiguió ser eternamente joven.
Aquí dejo unos cuantos retazos de la literatura de Izuel, los dos primeros son trozos de un cuento llamado
"Abrazando recuerdos", el tercero de los textos, en verdad, no se si ni tan siquiera es suyo, es solamente una nota que le escribió a su amigo Felix Romeo, y que es el texto que sirve de contraportada a "Todo sigue igual",
en realidad esa nota bien podría marcar su destino o bien ser su epitafio.

"...Tengo veinticuatro años y soy un anciano que agoniza, que se atraganta con su propia saliva, que se caga en los calzoncillos, que se tropieza con sus pies, que busca la salida última, que le tiene pánico a su mismo nombre..." .

"...Sí, todavía conservo el llavero, el abalorio de tu collar, la cuenta de aquel bar al que fuimos una tarde de verano, el tampón que me metiste en el bolsillo del abrigo, las bolas de acero, los pedazos de medias convertidos en gomas, la llave de la vieja parcela, los condones que no llegamos a utilizar, la factura del reloj. Todo lo llevo encima y me hace sentir ligero, portador de un legado estúpido y vano,
y lo rozo con las puntas de los dedos y me noto bravo. Una furia que me recorre de arriba abajo..."

"Puede que me equivoque, pero existe un momento en la vida, solo un momento, en que somos conscientes de que somos genios o enamorados. La cuestión es sencilla, ridícula. O una cosa u otra, imposible ambas. Y cuando ese momento llega tenemos la vaga certeza de que arrastraremos nuestra carga, sea la que fuere, hasta el final de los dias. Yo superé ya el momento. Sé que nunca alcanzaré las cimas de la genialidad y, lo más abrumador, acongojante aun, sé que el momento del amor se escurrió entre mis dedos para siempre. Así, ni tengo nada ni espero nada."

MIENTRAS DUERMES.

2010-05-15T13:08:00.001+02:00

Llego a casa y te encuentro
dormida en el sofá
incómoda, seguro,
pareces muerta. La tele puesta.
El cigarrillo consumido
en el cenicero.
Te serviste una copa, y el vaso sigué
entero sobre el cristal de la mesilla.
Seguro me has echado de menos
y yo he llegado tarde
harto de remordimientos.
Te llevo en brazos hasta la cama,
te arropo, te beso en la frente,
me quedó un rato llorando
ante el espejo del cuarto de baño.

PALABRAS ROBADAS. ENTREGA 29. JUAN MARQUÉS.

2010-05-15T12:57:00.000+02:00

Os dejo un par de textos del poeta aragonés Juan Marqués, ambos poemas están extraidos de su poemario "Abierto" (premio internacional Gerardo Diego en 2009), dos ejemplos de extraer las bondades de la contemplación y de vivir en la piel del mundo, la piel que siente y no en la que padece.

Bandera verde

En el quinto concilio
comprendieron que la vida se acababa,
y todos se pusieron a rezar
para evitarlo.

Benditos sean ellos porque hoy,
ahora,
en esta playa nuestra todo es oro,
y cada cuerpo ocupa su presente
y la vida está tierna,
y tus pezones saben como el mar.

Sobre nosotros hay una gaviota
flotando entre la luz.

Es la demostración de que si el cielo
cayese sobre el mundo

no nos haría daño.

Mudanza
( ó 2)

Han sido pocas casas:
la música, la luz, la madrugada.

Tu cuerpo, el corazón; el cuerpo...

A menudo daría lo que fuera
por tener lo que es mío,
lo que tengo.

LA CORREA Y EL PERRO. (todas las cosas que te atan)

2010-05-06T11:20:00.000+02:00

Me voy.
Cierro la puerta y dejo
la casa, la hipoteca, el fontanero,
la habitación del despacho
con los diplomas colgados
como cabezas de arce,
la mujer, los niños,
sus colegios, sus anginas,
el coche en el garaje,
el plasma, el canal plus,
las calsbergs fresquitas
en la nevera clase A.

Me voy
a tirar la basura
y darle un paseo al perro.

MEMORIAS DE UN ÁNGEL CAIDO

2010-04-23T12:37:00.000+02:00

Fumábamos un cigarillo
sentados
en el borde de la cama,
charlábamos sobre como
habiamos llegado hasta allí,
contándonos andanzas y recaidas,
tuve que quitarme la camiseta
y mostrarle
las cicatrices en mis omóplatos
para que me creyese,
entonces,
solo entonces,
pude llevarla al séptimo cielo.

VIVIR ENTRE NARANJOS.

2010-04-19T14:22:00.000+02:00

Un avión atraviesa
el cielo que hay justo encima
del valle de Lecrín;
quizás se dirija a una guerra
próxima.
Realmente,
a mi me importa una mierda lo que el mundo
haga con su vida,
yo he elegido
vivir la mía entre naranjos.

NO FUNCIONAN.

2010-04-19T14:16:00.001+02:00

Otra vez frente al lago
aunque ahora veo que algo va realmente mal.
Antés esto solía funcionar
y hoy no funciona.
No funciona el aire puro,
el agua del manatial,
la luz del sol,
el rumor del viento que penetra
leve entre los cítricos.
Al menos aquí el mundo es lento,
el aire no es una cortina densa y gris,
el agua está fresca aunque no sacie mi sed,
la luz daña con belleza,
y los gorriones interpretan
su ópera arrítmica y átona.

Otra vez aquí hundiendo mis pies descalzos en el lago,
esto solía funcionar,
pero hoy no funciona,
aunque el ruido de una motosierra se confunde
con el grito del monstruo que lo habita,
algo es algo
y algo alivia.

YA ES PRIMAVERA EN EL CORTE INGLÉS

2010-04-16T12:53:00.000+02:00

Diez minutos antes de entrar al curro disfruto,
comiéndome un helado de yogurt y limón
paseando tranquilamente de arriba abajo puerta real,
aprovechando tambien para admirar
ese paraíso voyeur que se despliega
de rodillas guiris
y escotes que leen tendidos sobre los bancos.
Voy repitiendo a modo de mantra
viva la primavera, viva la primavera, viva la primavera
y confundo las sirenas de las ambulancias
con el trinar de las aves insectivoras
retomo mi mantra y entro al trabajo
como quien entra a un jardín.

EN DIRECTO. ENTREGA 5. ¡VIVA ANTONIO!

2010-04-10T13:59:00.001+02:00

Me he pedido dos horas en el curro, las dos horas que me debian del inventario, la ocasión lo merece,
aún así debería salir a las ocho y la última venta de la tarde la cierro a las 8 y un minuto, uge me espera con el motor en marcha en la puerta del corte inglés, nos pillan un par de atascos en las salidas de granada, me quito la camisa y la corbata dentro del coche y me pongo una camiseta negra debajo del traje, vamos acelerados, en pleno subidón, y eso q no nos hemos tomado nada, parece que el speed y las anfetas son compañeras de viaje, pero no, lo unico q hay en el asiento de atrás es una bolsa con víveres que Ana a preparado con mimo.
Llegamos al plaza mayor a las diez menos veinte, con tiempo para comprar palomitas y cocacolas, al fin y al cabo es un cine, ¿no?. Sí, se va ha hacer raro, muy raro se presenta este concierto, palomitas, por que es un cine y porque a antonio le encantaban, y cocacola para echarle el ron de la petaca.
Ya estamos dentro de la sala, apenas unas veinte personas expectantes, inquietas. A las diez y veinte, la atmósfera se abre en un viaje en imágenes por 3000 noches con marga, la banda de antonio está en el escenario, d`amico y ricardo a las guitarras, luismi al bajo, toni jurado, el hombre más fuerte de algeciras, en la batería, y basi, maestro basilio al teclado, no son todos los músicos que han acompañada a antonio vega en su trayectoria, pero es q eso sería muy difícil, en cualquiera caso es su banda, la banda de antonio, cinco genios virtuosos, cada uno y su razón, la banda es la encargada de abrir sin mediar palabra con la última montaña, esa canción q a mi nunca me ha entrado, pero que siempre acompañaba a antonio en sus directos,
la última montaña, al final tendré que descubrirla aunque solo sea por mi orgullo de montañero.
El gran wyoming ejerce de maestro de ceremonias, eso se le da bien, muy bien, mcho mejor que cantar,
da paso a un pau dones que interpreta hablame a los ojos, lo hace, como diría el mismo, bonito, todo me parece bonito, germán coppini, acelera a la máximo enganchado a una señal de bus, mamá persiguen sombras hasta rozarlas, el primer culmen de sentimentalidad llega con cómplices y su decima de segundo, perfecta, tan perfecta como la de antonio, tam tam go podrían haber cosido a desordenada habitación su belleza pasajera, el bueno de jonhy imita a la perfección a antonio rockanroleando relojes en la oscuridad,
santi alcanda llora recordando a antonio, casí consigue que yo también lo haga, se nota su cariño, su complicidad, es un amigo, un fan, un amante del universo vega, y rompe a llorar constelaciones en su recuerdo, la estructura de la noche sigue su cauce, el espectáculo está construido así junto a la banda se van acoplando los interpretes, el arranque ha sido ese, antonio vega se intuye en las interpretaciones el cariño de los participantes es obvio, aunque después de las lágrimas de santi, el siguiente tramo del concierto desmerece un poco el evento, nacho bejar pase por que es un colega y se nota haciendo mis dos amigos, con ese vinculo de amistad que le unía a antonio, el océano de sol de shuarma, bueno vale, aurora beltran no consigue mucho con ángel de orión, la unión destruye con comentarios, risas y bailes lo que tu y yo sabemos, coti hace bien cada uno y su razón, pero es coti, que coño pinta aquí, me da igual como lo haga, no puede una imitación burda de calamaro presentarse aquí, con unas zapas naranjas y celestes, una cazadora blanca, unas lupas rojas y una camiseta de jonhy cash, no puede, aunque no lo haga mal, el periodista rafael abitbol presenta a dos cantautores como si fueran la última esperanza blanca de la música española, pues vamos dados, si la música española depende de andrés nosequé y paco cifuentes, que no es por ellos, si el caso es que no lo hacen mal, y sí, hay que apoyarlos, pero ni aquí ni ahora, hay que verlos hacerlos lo que ellos realmente saben hacer bien, en su ambiente, sus canciones, su publico y no ahogándose en la anatomía de una ola, afortunadamente ya ha pasado ese trozo del self list, empieza el fin de fiesta, alguien tiene que intentar llevarnos al sitio de mi recreo y rosario lo hace muy bien, gitana y cariñosa, se le nota también ese vinculo con antonio y por un momento el espiritu de otro gran antonio (flores) también está en el escenario del palacio de deportes, cristina narea nos habla de ellos, con su gran voz, quique borda un complicado con tal de regresar, entre salitre, kamikace y daikiry, quique ya si es de los grandes, aunque un grande con el que hemos crecido, lo veo desde otro punto de vista, sin la admiración que le tenía a antonio o a enrique, tan mito, sobretodo por que nunca lo vi, en cambio a quique, lo he tratado, lo he tocado, hemos hablado, es más persona y menos ídolo, pero sí, es un grande, el grande más nuestro, y lo demuestra, después coque malla lo intenta pero no puede con seda y hierro, lo intenta, y no puede y lo sabe, es una putada verlo sufrir en el escenario por no hacerlo bien, era un buen momento par el, pero no puede, una putada, si tiene otra oportunidad debería ensayarla más y aprovecharla, como si hace a la perfección carlos tarque, menos tarque que nunca, desnudándose con un traje elegante, de sus alardes que lo convierten sin duda en la mejor voz del rock español, y poniéndose al pie de los caballos en a medio camino, haciéndola suya, muy suya, de su mano sale, como el dice un chavalín que está empezando en esto, miguel rios, mike rivers, cincuenta años sobre escenarios haciendo estremecer a cualquier publico que se ponga delante, arrebatador, tremendo, interpreta tesoros, como solo el haría, con sus eses, sus gestos, su calor, miguel rios, que bueno, que grande, después otro gran maestro de ceremonias, alex de la iglesia, presenta el momento más emotivo de la noche, carlos vega, el hermano mayor, se le ve en los ojos, en la coleta, en el porte desgarbado, en la voz, no es antonio, pero casi, es carlos vega, arquitecto, de casas y de canciones, no en vano de el salieron mis dos amigos y entre tu y yo, pues si u trozo grande de antonio vega está en el escenario, su voz, su planta, su presencia se nota en esa lucha de gigantes tan simbólica, gracias carlos, por acercarnos aun más a tu hermano, si cabe, esta noche, carlos da paso a la reunión de ketama para el evento, no ha pasado el tiempo por ellos, ni por se dejaba llevar, tan bien interpretada como siempre, como ya hicieran en aquel ese chico triste y solitario de hace ya casi veinte años, el siguiente, manolo garcía también borda esperando nada, quien me ha visto y quien me ve, cantando por manolo garcía, y ya me ha pasado dos o tres veces, pero hoy la ocasión lo merece, enrique morente me hace enorgullecerme más si cabe de ser granaino, su presencia junto a la de ketama y miguel rios han traido tres interpretaciones granadinas al espectáculo, y es que enrique morente hace vibrar, temblar sentir, con su presencia, con su seriedad, con sus equivocaciones sí y que, puede hacer lo que le salga de la polla, que rompe el alma, recoge el ángel caido que era antonio y lo eleva a un trono de nubes en el lugar al que le corresponde, alguien tenia que salir detrás, y quien mejor que nacha pop, un grupo al que nunca le faltaron arrestos, para eso y para más, con todas sus limitaciones fueron los mejores y sí, ayer se atrevieron como siempre hicieron, fueron unos atrevidos toda su vida y ayer no iban a ser menos, por antonio lo que sea, y se atrevieron a salir después de morente, y se atrevieron con atrás, y lo sacaron a adelante, como siempre y dejaron que saliera antonio vega por fín al escenario, sí estaba allí, cantando el sitio de mi recreo con su banda, ante su publico, era él, su magia, su precisión, en directo, desde el cielo de madrid para el corazón del mundo, antonio vega, el sitio de mi recreo, el puto paraiso, joder,
y que más da que después todos cantáramos juntos, ellos y nosotros, todos, la chica ayer, y yo sin la mia, ese asiento vacio a mi lado, lo notaba, lo sentía, pero había escuchado otra vez el sitio de mi recreo por antonio vega, que más da todo lo demás, en ese momento soy feliz.
Por mi el concierto se podía alargar toda la noche, toda la eternidad, que uno tras otro todos los artistas del mundo vivos y muertos salieran al escenario a abrazar la canción de antonio que más sintieran suya, por mi que el concierto fuera eterno, que la noche, fuera eterna, que el mundo se parara. ¡VIVA ANTONIO!

¡VIVA ANTONIO!

2010-04-09T14:13:00.003+02:00

Hoy es el gran dia del concierto homenaje a antonio vega en el palacio dedeportes de madrid, donde se va a congregar gran parte de la historia de la música de este pais. Otros tendremos que conformarnos con verlo en una pantalla de cine y estar con el alma en este emotivo acto. Antonio vive, la musica sigue.

APUNTES PARA UN POEMA DE AMOR.

2010-04-08T13:42:00.001+02:00

Los dias sin tus abrazos
son más largos y más frios.

Echarte de menos es la excusa
perfecta para llorar.

Para decirte que te quiero
espero que aun no sea tarde.

COMÉRTELO TODO.

2010-04-04T23:33:00.001+02:00

Ponme el corazón en la boca
tu agujero, solo quiero,
saber a que sabes,
comértelo todo,
que sea dulce, la sangre,
el pan, la vida,
el agua fresca,
corazón,
que sepas, que dentro de mi piel
está mi carne y vive
todo el amor que pienso darte,
y el calor,
todo el amor que pienso darte
corazón.

SOLO PARA ESCUCHAR. ENTREGA 29. UR&GENTE.

2010-04-02T20:26:00.002+02:00

Mucho ha tardado Javier Urquijo en sacar a la luz el fruto de su trabajo y su talento, pero nunca es tarde si el resultado de esa espera es un disco como Ur&gente; entre las bondades de este disco destaca, el rescatar el mejor sonido de los ocheinta, con toda la sencillez, hilvanando las cuidadas letras de javier y las delicadas melodías de Jesús redondo, con lo que han conseguido una gran opera prima, no en vano, no estamos ante un primerizo en esto, de hecho tampoco estoy aquí para hablar de la vida y obra del mayor de los Urquijo; lo que aquí me atañe es dar la enhorabuena al afortunado creador y también darle las gracias, ya no solo por el disco, si no también por la joyita que lo redondea "Agua de lluvia" donde podemos escuchar de nuevo y emocionarnos con la voz del mayor transmisor de los sentimientos a través de las canciones, el gran Enrique Urquijo. Buen trabajo.

AEROLINEAS FEDERALES.

2010-03-18T17:51:00.002+01:00

                                                       para alex,leti y migue
                   por una noche en la percha; (no eran los romeos)


De los meridianos estratos de la noche en La Percha
me llega una música que reconozco familiar,
mis pies la bailan, mi boca la intenta cantar:
"...y además, no se como lo haces,/que ya no me satisfaces/
has perdido facultades, mi amor/..."
La memoria es una herramienta
que falla cuando más se necesita, lo pienso ahora,
joven, enajenado, afectado por los estupefacientes,
dotando de importancia a algo que dudo la tenga.
"...y por mi pasaba una corriente/ de más de doscientos veinte/
has perdido facultades, mi amor/..."
Aunque pensándolo bien
no creo que algo tenga más importancia en este mundo
(de madrugada, en La Percha),
que recordar la canción, nomenclarla,
ubicarla en un álbum, una fecha,
en los labios imbesables de su vocalista femenina,
"...y tengo un calenturón/ que me duele un montón."

LA FELICIDAD. (ESAS OTRAS COSAS)

2010-03-15T23:49:00.001+01:00

En estos días me conformo
con no confundir el nudo de la corbata
con el de la soga,
seguir mis propias huellas,
tomarme un vino
si encarta, después del curro,
ver un buen partido por televisión,
releer cosas sencillas
y escuchar las radiofórmulas,
en definitiva con todas esas cosas
que me hacen ser persona.

Me resigno a la tibieza del afecto cotidiano,
a lo familiar, a la camaradería, el compañerismo,
a saber exactamente lo que hay
detrás de la puerta.

Dejaré para otros días la poesía,
la amistad y todas esas otras cosas
que me hacen ser yo mismo,
dudar, sorprenderme,
ser dichoso.
La felicidad es tan tremenda
que es mejor no malgastarla día tras día.

UN RECUERDO PARA MIGUEL DELIBES

2010-03-12T14:49:00.001+01:00

Un recuerdo desde aquí para Miguel Delibes Setién. Aunque he de reconocer que no he leido nada suyo,
algún dia supongo, lo haré.

"Al palpar la cercanía de la muerte, vuelves los ojos a tu interior y no encuentras más que banalidad, porque los vivos, comparados con los muertos, resultamos insoportablemente banales."

DE PENA Y NAVAJAS.

2010-03-04T13:38:00.000+01:00

Solo nosotros somos
los culpables de nuestra adicción
a la pena y las navajas
en el corazón,
y de tener siempre resbalando
por la mejilla
una lágrima
que nos recuerda que sentimos
el mismo dolor,
dolor de pena y navajas
que atraviesan el corazón.

TUS OJOS INTEMPESTIVOS

2010-03-04T13:34:00.000+01:00

Ahora, que todo es walking around
me imagino bajo tu cuerpo y palpo
tus pezones en braile, tus ojos intempestivos,
y nada entiendo, salvo
el frio de este portal.

Ahora, que estoy sintiedo london calling
aullo a la luna como un perro deseperado y el collar
me aprieta en el cuello sobremanera,
te estoy confundiendo con miedo,
con congoja.

Ahora, todo parece take is easy
sigue viva la anguila
aunque la han decapitado, despellejado y troceado,
sigue viva la anguila
sobre la mesa del salón.

Ahora, que todo resulta educación sentimental
la pasión que siento por tus ojos
tan intempestivos
finge los esfuerzos, los flashes y lo tecknicolor.

Definitivamente ahora, todo
take a walk on the wild side,
el cielo de esta noche tiene
más aviones que estrellas fugaces,
imaginarte desnuda es una guarida en el laberinto
y me pierdo para siempre en tus ojos
tan intempestivos.

COMUNISMO, AMOR Y VIDA. POLITICAMENTE INCORRECTO.

2010-02-23T14:24:00.001+01:00

Ahora más que nunca hay que vivir, hay que creer, hay que ser comunista y hay que enamorarse.

Porque ser comunista es creer en el amor, creer en la vida, en el mundo y en las personas.
Creer que todo es útil, desde el amanecer hasta la madrugada, desde el hielo hasta el fuego, creer en los dioses más divinos, en los más paganos y en los más mundanos, que son los que cada uno tiene y les hacen funcionar. Eso es comunismo.
Hay que enamorarse de todo, de la vida, del amor, de la naturaleza y de la gente, hay que follarse todo, follarse la vida, follarse el amor, follarse la naturaleza y follarse a la gente. Eso es comunismo.

Es obvio, que ha fracasado el neoliberalismo, que el capitalismo se desmorona como se desmoronaron las torres de manhatthan, que su sistema de valores, basado en el exito y la avaricia, ha resultado ser inhumano;
y si algo caracteriza a la humanidad es precisamente la incapacidad de desprenderse de la vida y el temor a la muerte, el capitalismo es muerte, y la muerte es inhumana. La humanidad es vida y está erguida y es bipeda y puede pintar en las paredes y gritar y cantar canciones. Eso es comunismo. Eso es vida. En el comunismo la humanidad es un coro que canta canciones, en canon, en bordón, sincopado, desafinado, por bulerias o por amor, por amor a la vida, y eso es comunismo. Vivir, vivir es comunismo, compartir, cohabitar con el entorno, aproximar contornos, rozarse, amarse, ser comunista es amarse, y amar es darlo todo por el otro, reciprocamente, el comunismo es una inmensa orgia,donde todo está exactamente desincronizado para obtener el mayor placer que se puede tener en la vida, que es la vida misma.
Por eso ahora que todo son ruinas hay que construir sobre esta gran zona cero que es el mundo un jardín, un jardín comunista, y creer en él y regarlo, regarlo con lagrimas, con sangre y con agua, mucha agua y cariño y amor.
Por eso ahora que todo es gris hay que pintarlo todo de colores, el comunismo es arcoiris: con el rosa de un clitoris o un glande, el celeste de un cielo, el verde botella de un mar,el amarillo de un rayo de sol, el blanco de una raya de cocaína, el negro de las letras de un libro de poemas, el rojo, por supuesto, y el magenta y el cian y toda la gama pantone, aunque ya no será pantone, porque hay que abolir la propiedad privada, las marcas registradas y los derechos de autor, todo es de todos y todo vale nada, todo es público, todo es amor y todo es comunismo; dos de los mayores problemas del mundo han sido "considerar lo nuestro" y "considerarlo nuestro" dos grandes problemas tan parecidos y tan diferentes.Todo es libertad, porque la naturaleza es libertad y la libertad es comunismo, y la naturaleza es comunismo, y tú y yo y todos.
SEAMOS COMUNISTAS AHORA MÁS QUE NUNCA.
VIVA EL COMUNISMO, VIVA LA LIBERTAD, VIVA LA HUMANIDAD Y VIVA EL AMOR.

DOMINGO GRIS.

2010-02-23T12:40:00.001+01:00

Domingo gris, perfecto
para mirar la lluvia tras la ventana
y palpar el frio del cristal que te separa
de la vida,
reconocerte en tu tristeza/ en tu alegría,
excusarse en los errores/en los aciertos,
no quitarse el pijama,
ni las legañas, ni peinarse, ni salir
a vivir
porque vivir
un domingo gris
es lo más parecido a no vivir,
no sentir,
no sentirse
ni encontarse
en la tristeza o en la alegría,
lo más parecido a negar
los errores cometidos,
a desacreditar la certeza
de que el mundo es lo que pasa
o no,
tras la ventana,
donde tan solo las gotas
que se expanden circulares sobre los charcos
acreditan que el mundo
sigue en movimiento, vivo,
si es que a un domingo gris
se le puede llamar vida.

INFINITO PUNTO ROJO. EPISODIO SEGUNDO. LOS TRES DESCUBRIMIENTOS MÁS GRANDES PARA LA CIENCIA EN LO QUE VA DE SIGLO.

2010-02-14T17:16:00.001+01:00

Al final tuve que dejar la cooperativa, afortunadamente el gobierno me asigno un par de becas y he empezado a cursar estudios superiores de matemáticas y astrofísica. Gracias a la cuantía de las becas estoy estudiando placidamente desde la playa de zahara de los atunes a través de video conferencía, eso sí una vez cada semana me tengo que desplazar a Bogotá para pasar revista del paro, hacerme un examen ocular y dialogar sobre teoremas y negar axiomas con mi nemesis científico, el doctor Paquillo Schorgërweinster, en verdad no es mi nemesis, es más, nos amamos gratamente en todos los parques públicos de Bogotá, afortunadamente yo hago de macho en la pareja ya que si fuese alrevés el monstruoso tamaño de su miembro destrozaría mi diminuto esfinter, que suerte la mia, pero ese es otro tema, lo que de verdad me ha traido ha volver a aparecer por las páginas del blog del poeta Juan E. Martín son los tres hallazgos que hemos descubierto en nuestro último estudio; el doctor Paquillo Schorgërweinster y yo, cuando no fornicamos en parterres, dedicamos las fuerzas que nos quedan y nuestros conociminetos a buscar números raros, pues bien, hace un rato, al volver al estúdio después de estar toda la tarde retozando en el Parque de San Silvio Rodriguez y San Pablo Milanés, tuvimos un percance con el microprocesador central, ya que se me derramó una lata de cocacola sobre el teclado, la pantalla se envenenó de azules y empezaron a salir decimales del número pi, doc reaccionó rápido apagando y encendiendo el rooter, ahí estuvo fino,
una vez se hubo reiniciado el rooter, la pantalla volvió a la normalidad, o eso parecia, ya que al minimizar el messenger y spotify, en la esquina inferior derecha apareció el número más extraño que habiamos visto en toda nuestra investigación, lo cogí con mucho cuidado con unas pinzas de la marca Palmera y lo coloqué sobre una placa de cultivo, lo pasé bajo el microscopio marca Olympus, lo licué con nitrógeno liquido,
y vi que no era de la misma raza de números con la que nosotros trabajamos.
-¡¿Ante que nos encontramos?!- exclamamos y nos preguntamos los dos a la vez.
En esto llamaron a la puerta. Toc toc toc. Paquillo abrió y no vio a nadie, cerró la puerta. Volvió a sonar la puerta. Toc toc toc.
-Ya voy yo, que han visto lo feo que erás y se han escondido. Jejeje.
- Sí, sí muy feo, pero tengo veintun deos.
Al abrir la puerta tampoco vi a nadie. Me dispuse a cerrarla.
-¡Eh! ¡Tú! ¡Mamón! No me cierres coño.- La voz ronca como la de Joe Cocker procedía de la parte inferior izquierda del quicio de la puerta.
-¿Has visto a mi colega?
-¿Cómo?- dije.¿Tu colega? Me agaché y vi a otro número muy similar a nuestro objeto de estudio, solo que este tenía un asterisco, una subpotencia y una gorra de los knicks puesta al revés. Este si que era raro, era rarísimo, el más raro.
-¿Quién coño eres tú? y ¿quién coño es tu colega?- Le pregunté a este extraño especimen numérico.
-Dejaté de preguntas, dejamé pasar que está cayendo una pelona que no veas y ponme una birra.
-Pasa, pasa, sientate.- Se sentó en el capó de un micromachine replica de un mustang azul, se encendió un pitillo.
-¡Colega! ¡Vente pá cá!- Le dijo a nuestro otro número, ya no tan raro.
Paquillo estaba flipandolo en colores, yo tambien.
Le dí su birrita y dos vasos, yo cogí directamente una botella de Larios y bebí a morro.
-Tios, ¿me vais a explicar quién coño sois? y ¿de dónde habeis salido?
-Pues mira tronco, yo soy el útimo y mi colega es el penúltimo y venimos del fin del universo, pero tranki que ya nos abrimos y aquí paz y despues gloria, y aquí no ha pasao nada, y si te he visto no me acuerdo. ¿Fale o qué?- El hijoputa me quito la botella de Larios nos roció con ella a mi novio y a mi y se largo dando un portazo.
Y esa es la razón por la que estoy en esta entrada de los caminos circulares, porque mi novio, el Dc. Schorgërweinster y yo hemos descubierto los tres hallazgos más importantes en la ciencia en lo que va de siglo xxi:
hemos descubierto, el penúltimo numero, el último y que el universo es finito, no que sea muy delgado, nó, si no que tiene limite, fin. Así que infinito solo soy yo. Y punto. Y rojo. Hasta el momento no se lo hemos dicho a nadie, total ¿quien coño nos va a creer? con la peste a ginebra barata que llevamos encima.